Артём стоял на пороге бабушкиного дома и никак не мог пошевелиться. Ноги будто вросли в затоптанный коврик. В руках теребил связку ключей — холодных, тяжёлых, чужих. Хотя какие они чужие? Свои ведь, родные!
Но нет. Что-то изменилось. Год назад, когда хоронили бабушку, дом был живой. А теперь, окна мутные, крыльцо подгнило, даже калитка жалобно скрипнула.
— Ну давай, открывай уже, — пробормотал сам себе.
Бамс! Сердце ухнуло куда-то вниз. Из-за угла дома показалась тень — огромная, чёрная. Артём замер. Господи, да это же...
— Полкан?! — выдохнул он и чуть не выронил ключи.
Читать далее...