"В большом и радостном Париже
Мне снятся травы, облака,"- из стихотворения "Париж" М.Цветаевой
Снов вам прекрасных про облака и травы! У нас уже все спят...
Только мне не спится, бессонница.
"Бессонница. Гомер. Тугие паруса.
Я список кораблей прочел до середины:
Сей длинный выводок, сей поезд журавлиный,
Что над Элладою когда-то поднялся."- из О. Мандельштама
КТО-ТО СЧИТАЕТ ОВЕЧЕК, КТО-ТО КОРАБЛИ. ПЫТАЮСЬ ИХ СЧИТАТЬ И ВИЖУ МОРЕ.КРАСИВО!...
"Ты глядела, мое сновиденье,
в глубину голубую аллей,
и сквозное листвы отраженье
трепетало на шее твоей".-из В.Набокова
"Однажды ночью подоконник
дождем был шумно орошен.
Господь открыл свой тайный сонник
и выбрал мне сладчайший сон...
...или ромашка в теплом сене
у самых губ моих, вот тут,
и эти лиственные тени,
что сверху кольцами текут..."-из В.Набокова
Какие прекрасные сны снились на чужбине и Марины Цветаевой, и Владимиру Набокову. Осталась от них светлая грусть по легким облакам родной земли, по ромашкам в поле, по любимой женщине...
Какой же сон подарит мне ночь?
Ложиться спать или последовать совету Б.Пастернака:
"...Кому-нибудь не спится
В прекрасном далеке
На крытом черепицей
Старинном чердаке.
Он смотрит на планету,
Как будто небосвод
Относится к предмету
Его ночных забот.
Не спи, не спи, работай,
Не прерывай труда,
Не спи, борись с дремотой,
Как летчик, как звезда.
Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты - вечности заложник
У времени в плену".
Возможно под такой черепицей создавал глубокой ночью свои стихи прекрасный поэт Борис Пастернак. СПАСИБО ТОЙ НОЧИ, ОДАРИВШЕЙ ПОЭТА ВДОХНОВЕНИЕМ И БЕССОНИЦЕ!ОКАЗЫВАЕТСЯ ОНА НЕ ВСЕГДА НАКАЗАНИЕ. КОГДА ВСЕ СПЯТ, РОЖДАЕТСЯ В ТИШИНЕ СЛОВО...ПРЕКРАСНОЕ ДИТЯ!
"Уж близок день, прошел короткий сон -
И, в доме тишине не нарушая,
Неслышно выхожу из двери на балкон
И тихо светлого восхода ожидаю..."- из И. Бунина
ВЫЙТИ НА БАЛКОН? НЕТ, ТАМ ХОЛОДНО И СНЕЖНО...ЛУЧШЕ ПОСИЖУ ЕЩЕ В ТИШИНЕ НАЕДИНЕ С ВЕЛИКИМИ...
"...Еще утро не скоро, не скоро,
ночь из тихих лесов не ушла.
Под навесами сонного бора -
предрассветная теплая мгла.
Еще ранние птицы не пели,
чуть сереют вверху небеса,
влажно-зелены темные ели,
пахнет летнею хвоей роса.
И пускай не светает подольше.
Этот медленный путь по лесам,
эта ночь - не воротится больше,
но легко пред разлукою нам...
Колокольчик в молчании бора
то замрет, то опять запоет...
Тихо ночь по долинам идет...
Еще утро, не скоро, не скоро"-из И.Бунина.
ЭТА НОЧЬ НЕ ВОРОТИТСЯ БОЛЬШЕ. НОЧЬ НЕЖНОСТИ, ГРУСТИ И СВЕТЛЫХ ПЕРЕЖИВАНИЙ...
День на редкость - тепло и не тает,-
Видно, есть у природы ресурс,-
Ну... и, как это часто бывает,
Я ложусь на лирический курс.
Сердце бьется, как будто мертвецки
Пьян я, будто по горло налит:
Просто выпил я шесть по-турецки
Черных кофе,- оно и стучит!
Пить таких не советую доз, но -
Не советую даже любить! -
Есть знакомый один - виртуозно
Он докажет, что можно не жить.
Нет, жить можно, жить нужно и - много:
Пить, страдать, ревновать и любить,-
Не тащиться по жизни убого -
А дышать ею, петь ее, пить!
А не то и моргнуть не успеешь -
И пора уже в ящик играть.
Загрустишь, захандришь, пожалеешь -
Но... пора уж на ладан дышать!
Надо так, чтоб когда подытожил
Все, что пройдено,- чтобы сказал:
"Ну, а все же не плохо я пожил,-
Пил, любил, ревновал и страдал!"
Нет, а все же природа богаче!
День какой! Что - поэзия? - бред!
...Впрочем, я написал-то иначе,
Чем хотел. Что ж, ведь я - не поэт.
Владимир Высоцкий
[392x58]  |
Это цитата сообщения ell_BAGIRA Оригинальное сообщение
[700x560]На полянке возле леса расцвели ромашки,
Желтым солнышком раскрыв душу на распашку.
Распахнув свои глаза, белые реснички,
Танцевали на ветру дружные сестрички...
Я пойду, сорву цветок, счастье загадаю,
Любит милый или нет, лепестки кидаю...
А не любит, так сорву новую ромашку...
Брошу сорванный цветок, желтую мордашку.
СПОРЫ
Каждый прав и каждый виноват.
Все полны обидным снисхожденьем
И, мешая истину с глумленьем,
До конца обидеться спешат.
Эти споры - споры без исхода,
С правдой, с тьмой, с людьми, с самим собой,
Изнуряют тщетною борьбой
И пугают нищенством прихода.
По домам бессильно разбредаясь,
Мы нашли ли собственный ответ?
Что ж слепые наши "да" и "нет"
Разбрелись, убого спотыкаясь?
Или мысли наши - жернова?
Или спор - особое искусство,
Чтоб, калеча мысль и теша чувство,
Без конца низать случайные слова?
Если б были мы немного проще,
Если б мы учились понимать,
Мы могли бы в жизни не блуждать,
Словно дети в незнакомой роще.
Вновь забытый образ вырастает:
Притаилась Истина в углу,
И с тоской глядит в пустую мглу,
И лицо руками закрывает...
Но настолько пронзительное, что не могу не дать его сюда. Может в нем нет мастерства больших Мастеров, но как тонко ощущается грань бытия.
Собрался на гулянку... Жду трамвайчик...
Темно, на остановке ни души...
Гляжу, старушка, божий одуванчик,
По урнам жестебанку ворошит,
Из тех, кто получил от государства
Награду, «соразмерную» труду:
Поешь – не хватит денег на лекарства,
Лекарства купишь – нету на еду.
А рядом, у ларька, к стене торцами,
Собой вполне добротные на вид
Три ящика стояли с огурцами.
В округе – никого, ларёк закрыт.
«Бабуля, видно, с бабками не густо?
Возьми чуток - халява, все дела»…
«Нельзя, чужое», - улыбнулась грустно
И к следующей урне побрела.
В тот раз я не попал на полюбушки.
Трамвай давно ушёл, а я стоял
И плакал от величия старушки.
И от того, что знаю: я бы – взял…
Источник: http://blog.kp.ru/users/3577922/profile/
У КАМИНА
Наплывала тень… Догорал камин,
Руки на груди, он стоял один,
Неподвижный взор устремляя вдаль,
Горько говоря про свою печаль:
«Я пробрался вглубь неизвестных стран,
Восемьдесят дней шел мой караван;
Цепи грозных гор, лес, а иногда
Странные вдали чьи-то города,
И не раз из них в тишине ночной
В лагерь долетал непонятный вой.
Мы рубили лес, мы копали рвы,
Вечерами к нам подходили львы.
Но трусливых душ не было меж нас,
Мы стреляли в них, целясь между глаз.
Древний я отрыл храм из-под песка,
Именем моим названа река,
И в стране озер пять больших племен
Слушались меня, чтили мой закон.
Но теперь я слаб, как во власти сна,
И больна душа, тягостно больна.
Я узнал, узнал, что такое страх,
Погребенный здесь в четырех стенах.
Даже блеск ружья, даже плеск волны
Эту цепь порвать ныне не вольны…»
И тая в глазах злое торжество,
Женщина в углу слушала его.
ВАЛЕРИЙ ПЕРЕЛЕШИН (1913 - 1992)
Иркутск - Рио-де-Жанейро, Бразилия.
Красные Листья под Инеем -странное имя:
Сколько в Китае затейных и умных имен!
Часто бывал я пленен и обрадован ими,
В странное имя сегодня я снова влюблен.
Иней на листьях кленовых? Но вы же весенний
Яркий и юный цветок! И ответили вы:
"Много весною и красок, и снов, и цветений,
Осень скупее, и осенью меньше листвы.
Осень чиста и прозрачна, грустна и свободна,
Осень усталая - к жизни ее не зови.
Осенью иней на листьях, как панцирь холодный,
Гордая осень от вас не захочет любви".
Да, но и осенью в полдень сильней пригревает
Бледное солнце и светит в кленовом саду.
Будет минута: неласковый иней растает,
Красные листья и губы под ним я найду!
12 мая 1947.
|
/www.chitalnya.ru/images/scobka.gif" target="_blank">http://www.chitalnya.ru/images/scobka.gif); background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; padding-left: 24px; height: 50px; background-position: 0% 0%; background-repeat: no-repeat no-repeat; ">
|
||||
Деревья снова опадают, Открыв улыбку лиц своих. Листва, подаренная в мае, Зимою не заботит их. Таит морозную прохладу Долина, как невеста гор. Наверно, осени так надо Открыть лишь пред свиданьем взор. Рейтинг работы: 0 Количество рецензий: 0 Количество просмотров: 4 © 23.10.2010 Катя |
||||
Скажи, откуда ты приходишь, Красота?
Твой взор - лазурь небес иль порожденье ада?
Ты, как вино, пьянишь прильнувшие уста,
Равно ты радости и козни сеять рада.
Заря и гаснущий закат в твоих глазах,
Ты аромат струишь, как будто вечер бурный;
Героем отрок стал, великий пал во прах,
Упившись губ твоих чарующею урной.
Прислал ли ад тебя иль звездные края?
Твой Демон, словно пес, с тобою неотступно;
Всегда таинственна, безмолвна власть твоя,
И все в тебе - восторг, и все в тебе преступно!
С усмешкой гордою идешь по трупам ты,
Алмазы ужаса струят свой блеск жестокий,
Ты носишь с гордостью преступные мечты
На животе своем, как звонкие брелоки.
Вот мотылек, тобой мгновенно ослеплен,
Летит к тебе - горит, тебя благословляя;
Любовник трепетный, с возлюбленной сплетен,
Как с гробом бледный труп сливается, сгнивая.
Будь ты дитя небес иль порожденье ада,
Будь ты чудовище иль чистая мечта,
В тебе безвестная, ужасная отрада!
Ты отверзаешь нам к безбрежности врата.
Ты Бог иль Сатана? Ты Ангел иль Сирена?
Не все ль равно: лишь ты, царица Красота,
Освобождаешь мир от тягостного плена,
Шлешь благовония и звуки и цвета!
Французский поэт, критик и денди Шарль Бодлер скандально прославился выпуском в 1857 году в свет сборника "Les fleurs du mal" - "Цветы зла". Хотя тираж книги был арестован, а сами стихотворения подверглись суду, запах злых цветов распространился даже не на многие мили - на многие годы дальше, обеспечив своему автору подлинное бессмертие...
АЛЕКСАНДР ПЕРФИЛЬЕВ (1895 - 1973)
Чита - Мюнхен, ФРГ
Те женщины, которых я любил,
И те, что и меня любили тоже...
Я вашу память тем не оскорбил,
Что новую любовь ценил дороже.
Вы не были ни строже, ни верней,
Быть может не стыдливей и не чище,
Но вся любовь и нежность наших дней
В сравненье с вами так бледны и нищи.
И все мечты грядущих перемен,
И новых чувств неотвратимый фатум
Я отдал бы за боль былых измен
С их острым и греховным ароматом.
1929
ГИЗЕЛЛА ЛАХМАН (1895-1969)
Киев - Нью-Йорк
В толпе, среди людского гула,
У древнегреческих колонн
Я на него едва взглянула,
Кивком ответив на поклон.
Но мы втроем - я это помню -
К заливу медленно пошли
Осматривать каменоломню:
Обломки мрамора в пыли.
Мне мужем, кажется, был третий...
Все расскажу я - до конца.
Я видела в закатном свете
Руины белого дворца
И слышала: "О вспомни, вспомни,
Кем ты была! Он жив, наш час!
Там - вместо глыб каменоломни -
Ступени мраморных террас.
Уйдем туда - в туман столетий,
Под своды нашего дворца..."
Не знаю, где остался третий,
Не помню я его лица.
ГИЗЕЛЛА ЛАХМАН (1895-1969)
Киев - Нью-Йорк
Ты простить ему была готова
И, с судьбой вступив в неравный спор,
Каждый вечер в сумрачной столовой
Ставила второй - его - прибор.
Зажигала свет под абажуром,
Приносила свежие цветы,
И ждала в кухонной амбразуре
Или - чаще - в кухне у плиты.
Дни и годы...Мятежи и войны...
Ты умела их не замечать.
Терпеливо и почти спокойно
Ты ждала, чтоб снова жизнь начать.
Жизнь прошла... Прошла как будто даром,
Старость тихо постучалось в дверь...
Но его ты не видала старым
И судьбу благодаришь теперь.
ИРИНА ОДОЕВЦЕВА (1895-1990)
Рига-Ленинград
***
К луне протягивая руки,
Она стояла у окна.
Зеленым купоросом скуки
Светили ей в лицо луна.
Осенний ветер выл и лаял
В самоубийственной тоске,
И как мороженное, таял
Измены вкус на языке.
1950
***
- В этом мире любила ли что-нибудь ты?...
- Ты, должно быть, смеешься? Конечно любила.
- Что? - Постой. Дай подумать! Духи, и цветы,
И еще зеркала... Остальное забыла.
***
Все, о чем душа просила,
Что она любила, тут...
Время зимний день разбило
На бессмыслицу минут,
На бессмыслицу разлуки,
На бессмыслицу "прости"
...Но не могут эти руки
От бессмертия спасти...
1950
ЖАК НУАР (1888-1941?)
Бессарабия - Рига?
Застыла страстная улыбка
В изгибе чувственного рта.
Поет медлительная скрипка
Бесстыдный "танец живота"...
И все вокруг глядят,немея:
Порока верная жена -
Она встает, как Саломея,
Почти совсем обнажена...
Бросок вперед привычно бодрый,
Но знойный взгляд мертвяще -пуст.
Зовут трепещущие бедра,
И не подвижен пышный бюст...
Сомкнулись черной цепью фраки,
Забыв зернистую икру.
И дышат тяжко, как собаки,
В безумно летнюю жару...
Во взорах с алчностью звериной,
В плену у похоти своей -
Следят за современной Фриной
И назначают цену ей...
И лишь лакей с большим подносом,
Глядя на вычурные па,-
Поводит незаметно носом,
С презреньем мысля: - Шантрапа!
САША ЧЕРНЫЙ (1880-1932)
Одесса Херсонской губ - Лаванду, Франция
Из палатки вышла дева
В васильковой нежной тоге,
Подошла к воде, как кошка,
Омочила томно ноги
И медлительным движеньем
Тогу сбросила на гравий,-
Я не видел в мире жеста
Грациозней и лукавей!
Описать ее фигуру -
Надо красок ведер сорок...
Даже чайки изумились
Форме рук ее и бедер...
Человеку же казалось,
Будто пьяный фавн украдкой
Водит медленно по сердцу
Теплой, бархатной перчаткой.
Наблюдая хладнокровно
Сквозь камыш за этим дивом,
Я затягивался трубкой
В размышлении ленивом:
Пляж безлюден, как Сахара,-
Для кого ж сие творенье
Принимает в море позы
Высочайшего давленья
И ответило мне солнце:
"Ты дурак! В яру безвестном
Мальва цвет свой раскрывает
С бескорыстием чудесным...
В этой щедрости извечной
Смысл божественного свитка...
Так и девушки, мой милый,
Грациозны от избытка".
Я зевнул и усмехнулся...
Так и есть: из-за палатки
Вышел хлыщ в трико гранатном,
Вскинув острые лопатки.
И ему навстречу дева
Приняла такую позу,
Что из трубки, поперхнувшись,
Я глотнул двойную дозу...
1932
Дивной осени картины
На душе рождают грусть.
Ткани, шали, пелерины
- Это все родная Русь.
Лик луны, как орден яркий
На божественной груди.
Звезд пленительная стайка.
Пламя утра впереди.
Русь моя, твои просторы
Так торжественно милы.
Лес, луга и косогоры,
Моря бурного валы.
Звезды в небе, как алмазы,
Вплетены в небесный путь.
Блекнут перед ними стразы,
Окружив мирскую суть.
автор Гордей Гордеев, © 09.10.2010 Гордей Гордеев
ред. стихотворения: Катя учитель поэта Гордея Гордеева
© Катя 10.10.2010 09:01:20
Рецензия на произведение: Чудные просторы [Гордей Гордеев] положительная
|
/www.chitalnya.ru/images/scobka.gif" target="_blank">http://www.chitalnya.ru/images/scobka.gif); background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; padding-left: 24px; height: 50px; background-position: 0% 0%; background-repeat: no-repeat no-repeat; ">
|
||||
 [450x331] В дыму огня природа мира. Страдает небо без дождя. Взрастет народная сатира, Земные души теребя. Порой не там взрастает семя, Где нивы, тучные стада. Бежит и возле камня время, Проходят трудные года. Рейтинг работы: 0 Количество рецензий: 0 Количество просмотров: 2 © 09.10.2010 Катя |
||||
АЛЕКСАНДР БИСК
(1883-1973)
Одесса Херсонской губ.- шт. Нью-Йорк, США
Простою речью ничего не скажешь,
Стихами можно многое сказать,
Но всех узлов и взглядом не развяжешь,
Но всех глубин и мыслью не объять.
Когда любимой в ночь самозабвенья
Гляжу в глаза с последней наготой -
Нет, и тогда не все спадают звенья
С оков души, молчальницы святой.
И даже в час, когда в полях бескрайных
Мелькает Смерть и манит - и тогда
Намеки неких тайн необычайных
С собою мы уносим навсегда.
1935
На музыку "Что стоишь, качаясь, тонкая рябина"
Одиноко где-то
Лес стоит дремучий.
Солнце, продираясь,
Смотрит из-за тучи.
Зацвели на взгорьях
Травы перелесья -
Сизые цветочки,
Белые соцветья.
Пробежала Зорька
По полям окраин.
Затерялась в роще
Тропка луговая.
Закружилась в доме
Карусель шальная -
Поварешки, плошки,
Чашки, караваи.
автор Катя Лапидус