Когда ткань, холст, на котором ты пишешь или рисуешь свою жизнь, начинает расползаться, распадаться под пальцами, как размокшая бумага, что ты говоришь себе?
Каким словом или делом остановить распад?
Как найти то самое, единственно верное решение?
И, лежа в постели, ты открываешь глаза, и начинаешь искать ответ в темноте. Ты тормошишь всех своих спрятанных за сотней замков скелетов, ты заглядываешь в их пустые глазницы, стучишь по костям, в надежде - найти, открыть - ее, одну верную тайну. Верную. Правильную.
Или ты спешишь выйти, вырваться за периметр комнаты - прочь. Брести по улице, запрокидывая голову и всматриваясь в хрупкий узор снежинок, пытаясь в хитросплетениях найти ответ.
Кто вправе решить, когда моему холсту расползтись на нити?
И кто мне соткет новое полотно?
Боюсь - никто.
Только один раз. Один шанс. Одна жизнь.