Я как и был, так и остаюсь транжиром
Бесценных слов
Кто бы ни говорил вновь
Нет на мне бремени оков
Я продвигал хип-хоп
Как мог в массы
Был грязью и представителем высших классов...
Я ненавидел слабых, в памяти перебирая лучших,
Был хладнокровным победителем и боксерской грушей...
Отобразил кривые линии уличной жизни,
И холодного города окровавленные стены...
О Боги, простите мне мои пороки
Мой путь слогают кровавые дороги.
Я терял опору под ногами падал, расшибался но вставал,
Кровь, слезы утирал,
Шел дальше...
Я не видел помощи, лишь свои кровавые руки.
Голоса мертвых, слезы выживших, их муки...
Эта жизнь являлась для меня клеткой,
После смерти мой голос вольется в Древний Хор моих предков...

Последняя сигарета не даст мне ответа,
Не откроет секрета
Моего куплета...
Безмятежная жизнь протекает у кого-то где-то
А на моей улице звучит симфония гетто.

Темнеет, Солнца лучи угасают вдалеке.
Последняя сигарета тлеет в моей руке.
Она, как светлячок составляет мне компанию,
Проважает прошлое, там где мои воспоминания
Согревают сердце и нагоняют печаль,
Которые уносят мои мысли куда-то вдаль...
Туда, где был я счастлив, хоть этого не понимал...
Чтобы туда вернуться я бы наверно все отдал.
И дым густой от сигареты проганяет мысли, смывает образы,
Беседует со мной в пол-голоса,
Помогает разобраться в себе и в коружающих,
Непонимающих проблем моих и вечно упрекающих
Меня за то, что я выделяюсь из толпы,
За то, что я пытаюсь воплотить в жизнь мои мечты,
За то, что я никогда не слушал их советы...
Я рассказыл бы больше, но погасла последняя сигарета.

Последняя сигарета не даст мне ответа,
Не откроет секрета
Моего куплета...
Безмятежная жизнь протекает у кого-то где-то
А на моей улице звучит симфония гетто.

Я тот, кто понял, что жизнь не терпит промахов,
Я тот, кто осознал: больше дела, меньше слов...
С умного всегда хватало и намека,
Каждому свое, а в моих строках таится подоплека
Тайна, секреты, жизненно важная информация,
Запреты, подпольные обращения за помощью, апеляции
Мои тексты - это мои личные акции,
Мои аспекты, после которых всегда идут дебаты, ассоциации.
Я есть ирония, я есть трагедия, я доля шутки,
Я просто телефонный голос в трубке.
В моих тетрадках на каждой странице отдельная декларация,
Догма...
Такого не добьешься, сидя дома.
Я много чего пережил, и не получил компенсации,
Мой отец не вицепрезидент Лукойла, и не Толмацкий
Не имеет пока возможности держать свою корпорацию.
Моя жизнь это сплошные противоборства, конфронтации...

Последняя сигарета не даст мне ответа,
Не откроет секрета
Моего куплета...
Безмятежная жизнь протекает у кого-то где-то
А на моей улице звучит симфония гетто...
В колонках играет: FAce2Face - Реквием по мечте

LI 5.09.15