Прошлым жить нельзя? А кто ты, если у тебя нет прошлого. Ты никто. Ты человек без имени и статуса. Ты пустая тень, отголосок того, кем ты был раньше. Прошлое тебя не греет? Оно не представляет из себя какой либо отдушины? Тогда твоя жизнь ничтожество. Она как стеклянная банка. Пуста…
Весь твой путь пройден зря, потому что ты не оставляешь для себя воспоминаний. Лучше бы их не было? Возможно, но они есть. И скрыть это не получиться. Какая бы маска на тебе ни была в один день она начнёт ёрзать. Потом свет увидит твоё истинное лицо…
Как красиво…Какое небо! Оно голубое, а не серое, каким я его видел раньше, там, далеко. Да и смотреть на него мне хотелось едва ли. Что в нём такого? Серое, пасмурное, угрюмое… Не хотел. Оно нависало тяжёлым куполом надо мной.
А теперь оно так далеко. Можно смотреть , вглядываться в его бесконечность и наслаждаться тем загадочным влечением. В высь, выше… Мне хочется дотронуться до солнца, почувствовать тепло…
Зимой, на грязном и избитом снегу колесили машины. Все ехали по делам, все были заняты. Спешили быстрее всё сделать. Спешили прожить свою жизнь. И было так холодно…
Столько людей и никому нет друг до друга дела . Лица, пустые, без выражения…
Луг. Такой большой, такой свободный луг. Свободный от будней. Там так спокойно. Никуда не надо бежать. Легко…Легко дышать, легко жить, легко смотреть.
Звёзды… Ночное небо дарит мне свои звёзды. Все до одной. Такое родное ночное небо, словно одеялом укрывает меня. Я лежу на лугу, смотрю на мерцающие звёзды. Такой огромный мир открывается взору. Но я не боюсь, я чувствую, что он не враг. И я тихо засыпаю на уютной земле такого тёплого луга под покрывалом ночного, усыпанного маленькими мерцающими точечками, неба…
Мне снится сон. Лето. Вечер. На улице раздаются радостные детские крики. Деревья чуть слышно шелестят листвой, укутывая двор своим спокойствием. Здесь я вырос, здесь я провёл своё детство. Вот на этом месте стоит груша. И мы лазили на неё, играли…Теперь её нет. А вот эти турники. Здесь мы гоняли мяч, висели, играли в «морской бой»…
Качалка, восьмёрка. Всё живо… Эта бабуля, которая ругала нас, если мы срывали листья с кустов…Будка, московские прятки…
Столько воспоминаний из прошлого. Значит, всё-таки не забыл? Нет, помню. Помню этот нелепый напильник, торчащий из моей ноги, помню свой мяч, который попал под машину, но не лопнул, помню нашу каштановую ямку, собаку Санту, чёрную, большую.
Наш старый заброшенный дом, уже без пола, только редкие балки между этажами, да пару плит… Моя первая затяжка, кашель, слёзы…
Ведь помню, не забыл, а значит есть ещё прошлое. Воспоминания и есть твоя жизнь.