и когда устали кричать
на жёлтых портретных мордах
художественные сюжеты
зароет в землю кто-то
кровь
и зашатается в теле свет
но может и кованный занавес
толстого грузного общества
сдерживает нас линия метра
метра на метре
светлого света
и на самом деле ведь ничего нет