Опять – мощные удары по нервной системе, по устойчивости психики… Очень напоминает тряску от разрыва снарядов, тряску от присутствия войны… Затишье в несколько мгновений, в несколько взмахов ресниц, в несколько биений сердца…
Как ни печально, но все рано или поздно забывается. Не так быстро, правда, как плохое… Но хорошее и плохое – это совсем не противоположности.

А ты помнишь? Помнишь это пьянящее ощущение дикого танца, когда голова идет кругом, немного сухо во рту и ты не совсем отдаешь отчет своим мыслям и действиям. Весело… А потом наступает завтра… Чччерт… Как передать всю боль, всю тоску на бумаге? Я не знаю. Я не умею. Я забываю. Слишком много всего того, что «Я НЕ…»
Картинки. В памяти нет видеороликов. Картинки. Немного расплывчатые, но не потерявшие яркость, пахнущие запахами именно тех событий, которые изображены на них…

Запах прелой листвы, запустения, тихих улиц, холодного солнца, остывающей земли. Это осень. Это грусть. Это неприятности…
А вот – холод, запах моего свитера, кофе, свежеотпечатанной бумаги, запах тепла дома, поздних посиделок с друзьями, запах небольшой кафешки, что недалеко от дома… Зима. Одиночество. Безразличие. Напряженность…

Обоняние улавливает тонкие ароматы холодной воды, холодного воздуха с более теплым ветром, потом – запахи сырости, грязи… Еще дальше – запахи уличной пыли вперемежку с запахами молодой зелени, теплых лучей солнца, холодных вечеров, растущей травы… Новизна. Опять… Отступает холод. Воскрешение. Теплые губы… Весна…
Входят в привычку пряные ароматы вечера, удушливые запахи раскаленного дня, свежее веяние молодых ветерков со вкусом туалетной воды и духов проходящей стайки девушек, вкус речной воды на теле, лучи солнца на лице при пробуждении… Спокойствие. Собранность. Чувства. Легкая горчинка безразличия… Приятная на ощупь, бархатистая кожа плеч и холодные руки… Лето.

Стоп-кадр. Ночь, от мокрой дороги отблескивают бесцветные глаза фонарей. На черном и рельефном, словно змеиная кожа асфальте лежу я в мотокомбинезоне. Нелепо раскинуты руки. Забрало шлема и его часть разбиты. Рядом лежит верный друг – мотоцикл. Мы оба – без признаков жизни.

Совсем расплывчатая фотография. Я стою в подъезде, спиной прислонившись к двери. Видно, что чуть не плачу. Следующее фото – темная улица, я, застывшая на фотографии в полушаге. Низко опустила голову. Под ногами листья, втоптанные в грязь. Моросит. Светят фонари. Я – как раз под одним из них.

Нецветное, крупнозернистое черно-белое фото, как будто вырезанное из газеты. Несколько молодых ребят едут в автобусе. В проходе между сиденьями стоит открытый гроб, в нем лежит тело молодого парня. Чуть поодаль стоит крышка гроба и пара венков. Почти все умиротворенно спокойны. Плачу только я. По щекам текут слезы. Моросит дождь. Хмуро.