Полдень. Любимая спит. Я начинаю "Неделю без". Неделю без Великолепного Антона, его двусмысленностей, малословия, туманности. Дневник так дневник - события прошедшего (текущего) дня, пропущенные сквозь дуршлаг моей неповторимой личности.

     Мама забрала дневники А. Моула. Приходится читать сборник эссе У. Берроуза. Пока что мне больше нравится издание, чем сама книга. Издание в духе американско-европейских покетбуков. Для человека, утверждающего, что он "знает почти всё", я на удивление мало знаю. А Берроуза, в отличие от некоторых его товарищей-битников, и вовсе не читал. И даже не уверен, битник ли он, и кто такие битники. Вот такой я глупый.

     Излишнюю рациональность своей личности я пытаюсь преодолеть старой-доброй бессмыслицей. Но меня часто не понимают, ищут смысл, подтекст, обижаются или делают вид, что не обиделись. Это печально, потому что без языковых матчей на поле лингвистически-бессознательного я превращусь в банального библиографа-фанатика, подменяющего каталогами жизнь.

     По учёбе мне надо сделать несколько работ. Некоторые из них я хочу делать, но не делаю. Мне интересней читать, а также ужасаться тому, какого величия я достигну несколько лет спустя, причём на разных поприщах. К тому, чего я не делаю, можно добавить "Благоуханный свиток", обещанный мной, но так и не обретший свою материальную форму.

     Ещё  я очень долго пишу посты, ошибочно считая их чем-то важным.

     Голая и отвратительная правда обо мне в "Неделе без". Наслаждайтесь!