Я не знаю даже зачем живу, а тут расскажи-ка зачем пишешь. Пишешь, как что-то не так. Есть такая величина - предел. А я свои пределы преодолеваю от раза к разу. И было бы это в тысячу раз легче, если бы хоть кто-нибудь считал, что это клево. Но мне обычно говорят, что меня не просили. Ну говорят , ну и Бог бы с ними, лишь бы не плакали. Чтоб не плакали, я с отчаянием раненого зверя сражаюсь. Я принимаю одну сторону и , умирая, остаюсь ей верной. Чтобы на следующий день предводитель этой стороны пожал руку своему врагу. Дипломатия. Ты же королева, детка, ты должна понимать. Я понимаю и зализываю раны. Но от погоды старые шрамы ноют и тогда мне хочется спросить: - Да как же так? Да за что же мне было так больно? Но спрашивать не с кого. Пожимая руку врагу, переходишь на другую сторону, а я обещала верность и остаюсь одна. И пишу всякую фигню в дневники. Не чтобы мне стало легче. а чтобы не спрашивать саму себя: - За что же ты сражалась, моя королева? За что же ты умирала?