Это тонкое чувство, когда кончиками пальцев дотрагиваешься до дрожащей от нетерпения стали. Чёрные птицы, будто немые зрители, плотной стайкой примостились на мёртвых ветках опавшего по осени клёна. Тени по углам путались в паутине, и внезапно ты понял - выхода нет. Есть ещё блёклый огонёк надежды, мерцающий в засушенной меж страниц маргаритке, в горящем уютном камине, в полупостой бутылке виски, но ты же сам придумал себе эту блёстку вчера. Ты курил на балконе шестую по счёту, смотрел, как ленивые облака переползают через лезвия мокрых крыш, распарывая себе ватное брюхо, и думал...думал, что если засверкает надежда - приоткроется дверь, на дно твоей бездны спустится верёвочная лестница, надо только верить. Верить и ждать.

Но слишком быстро ты сдал. Слишком родным показался холодок трепещущего кольта, в недрах которого преданно ждал патрон. И чёрные птицы дали тебе благословение.

И полумрак рассеял выстрел.

For Падший_Энинг