Я зациклилась на фотографии, мне часто снятся про это сны.

Понравился "Обитающий во мраке" Лавкрафта. Впрочем, этот писатель под настроение - не люблю фантастику. Даже и такую мрачную... Концовки везде оборванные какие-то.

Столько всего хочется сделать, столькому научиться. На это не хватит и нескольких жизней. Ещё лет шестьдесят и всё. Это, кажется, так много, но на самом деле, это ничтожный срок и меня это просто убивает. Одна жизнь - живописец, вторая - композитор, третья - учёный-инсследователь, четвёртая -...

Так много хочется и так мало сделано! Какие горизонты и так мало сделано! Когда чужие творения стали вместе с восхищением вызывать зависть и неудовлетворение? Когда мои желания стали такими недостижимыми и такими возможными?