В их крови течет небо.
В их крови течет чудо.
У них иная правда. Но правда та же самая, потому что она – одна, потому что…
Ангелы. Вестники иного, нового.
Как сверкающие нити ночных огней разбросаны они по миру, и не всегда помнят о том, кто и что они есть.
Это видно. Не со стороны. Изнутри.
Синь и зелень, земля и небо сплелись в их телах воедино тугим комком.
Они часто говорят глупости и делают то, что можно глупостью счесть, хоть это не так.
Небо внутри говорит: так правильно, так должно, так суть.
И они не плачут, когда провожают ушедших в небо.
Потому что знают: смерти не бывает. Вообще.
Все мы вернемся. Раньше или позже. Так или иначе. В этот или иной мир. Через десятки лет или жизней, под этим или иным солнцем будет встреча. И счастье узнавания.
Они не ломают этот мир. Они позволяют течению нести себя вперед и вверх. Они берут дары, которые оно приносит, сколь бы странными и тревожными те не были. В дар – солнечный луч. Беседа в тиши умытого дождем парка с человеком, которого никогда не увидишь больше. Улыбка в глазах человека, который так же, как и ты, идет вдоль радуги…
Они влюблены в дороги. Дороги вдаль, дороги вверх, дороги внутрь… ведь можно быть бродягой, оставаясь на месте…
Они не всегда знают, кто они. Они не всегда верят этому, даже если догадываются.
Вот только… давно спрятаны по музеям усталые атланты.
И Ангелы Предела, маленькие и хрупкие, красивые и странные, яркие и сильные, разные, как бывают разными снежинки и люди, несуществующие, как блики солнца в листве, цепочкой разбросанные по миру, живут – и небо живет в них и вместе с ними.
Все решает вопрос веры… если верить чуду – оно случается. Оно суть – с тобой или тем, кто рядом.
Они живут и дышат. И вместе с ними дышат чудеса, их странные, неузаконенные, неклассифицированные чудеса, и плетут свою странную паутину, затягивая в нее все новых и новых людей… и в мире становиться чуть больше света и тепла, чуть больше добрых случайностей и улыбок… когда усталого бродягу позовет в свой дом незнакомец, когда кто-то подставит руку, не дав упасть, когда чье-то чудачество разобьет плохое настроение…
У них своя правда. Они не всегда дают себе труд ее сформулировать. Они просто живут по этим своим законам… иным…
Делая не то, что считается правильным надцать веков подряд, а что кажется правильным здесь и сейчас.
Цепочка людей, рассыпанных по миру… не всегда помнящих о том, кто они…
Это бывает. Души многое забывают, когда сплавляются воедино с телом…
Вот только…
Когда шатается небо – Ангелы делают шаг вперед…
Не обязательно подвиг, хотя и героев среди них не мало. Шаг. В жизнь. В смерть. В путь. Чудачество. Чудо. Что-то еще. Шаг вперед… и неба становиться чуть больше. И оно не ломает землю. И мир замирает у края, в очередной раз не заваливаясь за…
А кто-то, насмешливо качая головой, говорит: опять наврали пророки…
Небо течет в их крови. Но кровь остается красной.
Они пишут стихи и песни. Или слушают. Или не слушают.
Они умеют принимать жизнь.
Потому что мир не жесток. Просто он есть. Просто когда мы делаем все неправильно и не так, он морщится и бьет по рукам… а ладонь у него тяжелая….
Часто их правда прячется в тишине. В звуках музыки. В плавных движениях танца или боя. В каллиграфически-корявом росчерке.
Вовремя зажженная свеча и сказанное слово. Не совершённый поступок, который мог бы сломать так много.
То, что не столько осознается, сколько чувствуется.
Потому что если верить себе и миру – это так просто…
Потому что счастье –отнюдь не удел избранных…
Потому что…
Путник сидит у костра.
Улыбка притаилась в уголках его глаз.
Звуки гитары баюкают ночь.
Душа его открыта.
Он не боится боли, потому что боли нет, потому что есть только дар, который делает один человек другому…
Он не ломает себя страхом… потому что верит небу в крови.
Чтобы миру быть, чтобы небу быть
бродят по дорогам, живут в горах, городах и селах Ангелы Предела.
Чьи имена разные и всякие. Чьи судьбы обыденны и необычны…
В чьей крови течет небо – и освящает путь им и тем, кто идет рядом и следом.
В чьей крови течет чудо – и помогает быть, любить, радоваться, чудесить остальным.
Чьи глаза часто мудрее, чем они об этом помнят…
Вспоминая то, чего не было – и то, что было не здесь.
Выбирая в попутчики тех, в ком живет небо, потому что человек позволил этому случиться, потому что не убил в своей душе бога, который не есть все, но есть во всем…
Ангелы Предела.
Вестники, зовущие за собой.
Лекари.
Рыцари.
Всякие.
Разные.
Суть.
Так просто – если позволить себе видеть…
что счастье – это естественное состояние…
что мы – суть.