вспоминаю то, чего не было.
пытаюсь понять, зачем случился приступ косноязычия.
или не могу сказать, потому что до конца не чувствую и не понимаю?
говорить. снова и снова. до одури
tu n'est pas seule, или как там оно пишеться... да?

В этот седьмой год войны с забвением,
мы повторяем кто мы.
Мы ветер. Не грудь, что нами дышит.
Мы слово. Не губы, что нас произносят.
Мы шаг. Не ноги, что нами ступают.
Мы биение. Не сердце, что нами стучит.
Мы мост. Не земли, что соединяются.
Мы путь. Не точка прибытия или ухода.
Мы семикратность седьмого раза.
Мы повторение зеркала. Мы отражение.
Мы рука, едва приоткрывающая окно.
Мы мир, стучащийся в завтрашнюю дверь.

пафосно. и сказано. и все равно красиво.
мир любит красивые сказки.
он начинает в них верить, а они начинают жить.