Меня все чаще преследует мысль, что то, что я всю жизнь считал умом, на самом деле просто глупость. Например, смотрел сегодня на старушку, которая работает в хлебном киоске и ссыпает мелочь в банку, и мне казалось, что она умнее меня... Проще и умнее. Потому что она ссыпает мелочь в банку однопланово и честно, а я вечно что-то имею в виду. За каждой моей правдой все равно, как за луковой шелухой, сидит скользящая ложь в полутонах.
Интересно, можно ободрать лук так, чтобы у него вообще закончилась шелуха?