Ну, я попробую) Полумысль-полурассказ-полусочинение-полуописание из моего днева. А вы знаете, что кленовые листья - это на самом деле стихи? Когда лист отрывается от ветки, где-то в душе у поэта рождается стихотворение. Золотые, жёлтые, багряные стихи летят над землёй... Как же это прекрасно! А вот ольховые листья - это картины. Они облетают рано, чернеют и гниют. Ольховый листопад - не самое красивое зрелище, но что делать - все краски они отдают художникам. Там, на полотнах, и жёлтый, и красный, и зелёный. А на земле чёрная гниль. Но нужно чем-то жертвовать, если хочешь превратится в пейзаж или в портрет прекрасной девушки. Красиво осыпаются каштаны. Эти деревья отдают свои листья писателям, чтоб мы читали рассказы, новеллы, повести... Маленькие яркие берёзовые листочки - это мысли, афоризмы, интересные высказывания. Когда дует сильный ветер, хоть стой под берёзами и собирай цитатник! Осень. Октябрь. Миллионами кружатся над землёй картины, повести, стихи... Правда, бывает, что человек отмахивается от них. Нет времени, нет настроения творить, хочется спокойно посидеть перед телевизором, а не писать, дорабатывать, переписывать... Ну их... Пусть падают на землю. Тогда его лист умирает зря...

Ответ на комментарий Грозовой_вечер # класс)рассказ небольшого обьема зато сколько красок.

я тоже пожалуй переживание добавлю. . .

Если бы всё иначе, то ранним озябшим утром Моей жизни, такой удачливой, в ней всё и ничто – трудно, Ты бы появился. Удар, следом - неряшливый ропот Пустых лиц, кто не догадывался – тот знал, Желание проститься, за ним провал меня, как Воплощения самой решительности. Не считается и дни не считаются, ибо длительность Не в системах измеряется. Вовсе. Сохрани, Господи, эту сакральность, Эту честность. Не бойся, Только не бойся и не рушь эту землю, Она руками сохраняет твой ход Моё молчание верно, всё, что внутри – верно. Иди. Через меня и в бесконечный свод Неба, а не правил. Никто этого не знал – никогда и не узнает.

Я буду кричать. Но кричать так, чтобы никто не услышал. Чтобы все думали, что ночью люди спят. И я с ними. И плевать, что давно разорван нахрен весь порядок, в клочья изодран внутренний мир. И плевать, что боишься смотреть в свои расширенные зрачки в зеркале. В них страшно смотреть. И страшно что либо увидеть. Но ты смотришь. Потому, что от природы упертый и занудный, сказал, сделаешь, насрал, вымоешь. Все бесит и нервирует. Везде мерещится острие канцелярского ножа. О! Да ты фетишист, однако. . . Хочется безумно сжать в руке то самое лезвие, почувствовать кожей, а потом и ранами его остроту, перемешанную с остатками карандашного грифеля. Рисовать на девственно белом листе красным. Кровью. Смешанной с карандашным грифелем. Нет. Ты давно не рисуешь. Ты забыл как это делается. Поэтому просто слизываешь красные теплые капли, отдающие графитом. . . Тоска. Отчего она здесь? Чем ее сюда приманило? Душит. Мелко и сипло хихикая, держит за горло и с чисто натуралистическим интересом наблюдает за твоей гибелью. Что то рушится. Сыплется как бесшумный и неумолимый песок времени. Никто не слышит звуков этого краха и лишь тебе отдается посмертным хрипом в агонии упадка. . .это рушишься ты сам. Пустой взгляд скользнул по холодной стенке. Ты хочешь тепла. О каком тепле речь, если ты даже не можешь сам согреть свою ледяную постель. Стоит остыть тебе и изморозью покроется все, что тебя окружало. Даже любимые вещи мстительно обожгут холодком, напоминая, что ты сам докатился до холодной жизни. Дышать нервно. Почти никак. В хрипящие легкие воздух проталкивается крайне неохотно, словно считает, что тебе уже хватит. Глаза болят. Плачешь на гребаном ходу, не замечая соленых неожиданных льдин, скользящих из глаз. Облизнуть губы. Соль. Ты любишь соль. Но откуда?. . Да, ты плачешь! Ты, черт тебя раздери, пускаешь слезы и совершенно это не контролируешь! Неожиданно, согласись. Отчаяние - это когда смотришь в зеркало, но вместо копны золотых голос и блеска глаз видишь мертвеца в негативе. А мертвец дергано и явно неумело улыбается твоим лицом. Тянет криво уголки губ врозь, маскируется. Мертвяков не любят. Ты тоже их не любишь, поэтому закрываешь глаза. Отчаяние. Темная прорубь с опасной водой. Отчаяние. Тихая удавка на шее. Отчаяние. Ты пытаешься найти из него выход, царапая влажные стенки его темных душных коридоров. . . Но приходит утро. Кричат петухи. Пора вставать. Все то, что душило ночью ушло на теневую сторону Луны. . .

АкИоКо_МиЦуКи, очень искренне

Ответ на комментарий # спасибо. Мне то, что ты написала понравилось.

Рябиновый вечер, здорово написано!)

АкИоКо_МиЦуКи, очень понравилось! Бязун, Артём_Манахов, спасибо большое))

Рябиновый_вечер, очень понравилась ваша "полумысль", поэтому пара замечаний, чтобы довести её до идеала: 1. "отдают свои листья писателям" - слово "писатели" неуместно, т.к. получается, что отмеченные выше поэты - и не писатели вовсе. Думаю, лучше подойдёт "прозаики") 2. "Тогда его лист умирает зря..." - чей, его? Если это о человеке, то он предложением раньше отмахивается "от них", а не от "листа". Kordeila, прошу прощения, но я не очень уловила смысл вашего произведения. Вероятно, это стихотворение? Но тогда смущает отсутствие размера и редко встречающиеся рифмы. Я не в коем случае не хотела вас обидеть, всего лишь выражаю своё мнение. АкИоКо_МиЦуКи, очень впечатлило. Этакая неформально-отвязная исповедь. Удивительно хороша грань между просто не слишком окультуренным бредом и высокохудожественной миниатюрой. Замечания: 1. Чтобы не терять смысл, советую поправить предложение так: "Потому что от природы упертый и занудный. Сказал - сделаешь, насрал - вымоешь." 2. "Что то рушится." Что-то. 3. "О каком тепле речь, если ты даже не можешь сам согреть свою ледяную постель. " Сам-свою - тавтология. Лучше убрать "сам". 4. "Стоит остыть тебе и изморозью покроется все, что тебя окружало." Тебе-тебя (см. 3). 5. "Глаза болят. Плачешь на гребаном ходу, не замечая соленых неожиданных льдин, скользящих из глаз." Глаза-глаза (см. 3). 6. "пускаешь слезы и совершенно это не контролируешь!" Возможно, лучше заменить "это" на "их". У вас очень хороший стиль. Только много ошибок. Не выкладывайте так больше, читать не слишком приятно. Извините пожалуйста, если кому-то не понравился мой скромный анализ выше выложенного, но такой идеалистке как я просто очень хочется довести всё до совершенства) Но вы тоже можете всласть покритиковать меня. Вот моё творение. Оно участвовало уже много где, так что тут - для поддержания идеи))) Да, и про неровный рифм в первой строфе я знаю, просто при прочтении красиво звучит :) Шпроты. Все люди вокруг нелогичные. Порой они даже глупы. Волнуют их вести столичные, Волнует их слово толпы. От врагов под кроватями прячутся, От друзей сбегают в кровать. Они мужем-женою значатся, чтобы гордо это сказать. Их любовь мешается с ревностью, Как вино и дешёвый спирт. Не знакомы с понятием верности, Но узнали, что значит флирт. И вскрываются вены бритвою, Чтобы спасли – поперёк. От невзгод открестившись молитвою, Посылают в ответ упрёк. Сердце им — это вечный двигатель, Только органом называется. Вы горькую правду видели? Забудьте, вас не касается. Вот глупость, искусством званная, Наполняет им мозг скверною. Всем мечта — красота странная, Средство всем – кислота серная. Просыпаясь на узком диванчике, Понимаешь – душа продана, На работу в старом трамвайчике, Едем все, как один, - шпротами.

ms_Hyde для вас рифма и размер критерий чего? художественности? эмоциональности? разъясните, если я не так понимаю. писать как чувствуешь. это как откровение, когда прорывает плотину, накрывает с головой. это написал очень хороший человек, Дана. Это о том, что я чувствую, это моё. Бывают стихи без рифмы и без размера, я Вас уверяю))) Слышали когда-нибудь о верлибре?) Смысл поймёт тот, кто подобно чувствует. Это не попса. С уважением.

Ответ на комментарий Korokorus # Спасибо за критику! Да, насчёт писателей верно, сейчас вспомнила, что когда выкладывала в свой дневник, то сомневалась по поводу этого слова. По поводу второго замечания. От них - это от картин, повестей, стихов из предыдущего предложения. Я попытаюсь написать как-то правильнее. У меня ещё много недочётов, просто я не занималась серьёзно редактированием. Это просто старая дневниковая запись))

Kordeila, ну я же говорила, что совершенно не хотела обидеть. Возможно, я не чувствую этого самого "откровения", а быть может, по недалёкости своей не понимаю. И да, я слышала о верлибре. Однако, достойнейшие представители этого жанра стремились донести прекрасное через своё творчество, не так ли? От того, что вы выложили лично у меня нигде ничего не отозвалось. Но это не значит, что произведение плохое, заметьте, я это нигде не сказала. Я всего лишь не понимаю. На что имею полное право. Да, и при чём тут попса? (я окончательно запуталась...)

Рябиновый_вечер, я очень рада, что моя критика помогла тебе хоть немного улучшить текст)))) (ммм... я даже улыбаюсь так радостно-радостно, потому что не люблю критиковать обычно - боюсь обидеть)

Ответ на комментарий Korokorus # ms_Hyde Повода для обиды нет ;)

Исходное сообщение ms_Hyde Однако, достойнейшие представители этого жанра стремились донести прекрасное через своё творчество, не так ли? От того, что вы выложили лично у меня нигде ничего не отозвалось.

Нет связи между этими предложениями. У кого-то отзовётся, у кого-то нет, это просто. Точно так же как нашумевшее полотно Малевича не станет "непрекрасным" от того, что 8 человек из 10 не видят в чёрном квадрате ничего гениального. У кого-то отзовётся, у кого-то нет. Попса это всё то что популярно, то, что для всех предназначается. Благодарю за комментарий и за "Шпроты". :)

Kordeila, спасибо, что объяснили мне неразумной)) Я имела в виду, что не донесли... Но в общем-то и не важно) Вы правильно сказали, не может всё нравиться всем. На счёт "Шпрот", приятно, что вы отметили... Это одно из моих любимых детищ)))

Как пережить то, что самые родные люди больше не любят друг друга? Когда ты большая девочка и когда ты маленький мальчик. Когда сердце разрывается от того, что происходит дома. Когда успокаиваешь маму, бабушку и брата, а потом ночью не можешь успокоить себя. Если бы видели, как плачет ребёнок. Пальчиками следит за полётом птенца Через клетку. Ещё слаб для уловок. В нём ничего от отца. А уже в его шесть проверка, Как для былого бойца. Ручки трясутся – папа уходит от нас С этим ещё предстоит свыкнуться Родной мой, без слёз и прикрас. Это просто очередная лестница. Будь человеком всегда и даже сейчас, Я знаю, как это трудно – Сталкиваться со злом, Когда ты такой юный. Просто будь молодцом.

Попробуем. :) Странные мысли Дин ....everything around her is a silver pool of light The people who surround her feel the benefit of it It makes you calm She holds you captivated in her palm.... - хрипло звонит мобильник в комнате. Дин, подошла и взяла трубку: -Алё? Да. Привет! -Привет! - ответили на том конце.- Ты дома? -Конечно дома, где ж мне еще быть. -Это хорошо, а то у нас тут дождь в центре страшный. -Да? а у нас только ветер. Душно правда. -Ой и у нас душно, очень. Я вчера прочла твою СМСку. Правда сначала не так поняла. -Хм, там же все правильно вроде написано.. -Да, все хорошо, просто я забегалась. Спасибо тебе. -Да, всегда пожалуйста. Приезжай, когда удобно, все готово и ждет тебя. Хочешь сегодня? -Нет, сегодня не могу - дел много. -М, ладно, смотри. О, и у нас дождь пошел. Наконец-то. А то очень душно. -Знаешь, я видела сегодня новое оформление книжки про "Алису". -Вот здорово. -Да, но мне перевод не понравился. Ладно, буду искать. Ты не скучай там, хорошо? -Да, конечно. У меня все отлично. Удачи тебе. Пока. -Пока. Пока длился этот разговор, Дин вышла на балкон, открыла окно и стала смотреть на улицу. Теперь, положив телефон на подоконник, она прислонилась к оконной раме и стала вглядываться в даль. Ей нравилось смотреть с высоты на город вокруг неё. Дин всегда всегда любила смотреть на дома в окружении зелени. В этом была какая-то особенная гармония. Гармония города и природы. А сейчас, когда на улице шел дождь, зелень на деревьях казалась особенно насыщенной. Шапки деревьев казались такими близкими и пушистыми, что хотелось их погладить и услышать в ответ теплое благодарное шуршание листвы. Вдали громыхал гром. А Дин продолжала рассматривать знакомые дома и дорожки, мокрые от дождя. Смотрела на людей, идущих под зонтами: все они скорее бежали под крыши домов, чтобы спрятаться от надвигающейся бури. Ей нравилось слушать отдаленные раскаты грома: это почему-то приносило успокоение. Вид с высоты дарил ощущение полета. Дин посмотрела на зеленую лужайку возле детского сада, и ей вдруг подумалось, что если бы она вдруг захотела, то вполне могла бы полетать над городом. Просто взять и перенестись туда. В эту зеленую точку. потом подняться выше-выше, к самым облакам, и оттуда в полете увидеть город. Казалось, от этой возможности отделяет всего лишь одно слово. Волшебное слово, которое дарит крылья за спиной, настоящие, осязаемые крылья, сильные и умелые, но вот только знать это слово почему-то не положено девочкам её возраста. "Как жаль, что я не могу так вот запросто полетать. А ведь совсем взрослая. И почему мне не доверяют крылья... Наверное раньше, в какой-нибудь прошлой жизни, я была птицей. А теперь меня почему-то сделали человеком и не хотят мне возвращать мои крылья... Странно..." Но, посмотрев вниз на дорожку перед домом, Дин вдруг очень испугалась высоты. Вернее даже не высоты. Она побоялась упасть. выпасть из окна и камнем рухнуть вниз. Она крепче ухватилась за оконную раму и больше старалась не смотреть так близко вниз. "Машины похожи на жучков, - промелькнула у неё мысль, когда она справилась со страхом. - Маленьких таких, важных. Но сейчас дождь, и они сложили крылья, чтоб не намочить их, и только поблескивают своими разноцветным спинками". Надышавшись мокрым дождливым воздухом, Дин закрыла окно и вышла с балкона. Она пошла на кухню разогревать себе обед. В окне полыхнула молния, похожая на вспышку гигантского фотоаппарата; секунду погодя, громыхнул гром. "И почему молния всегда быстрее грома?" - подумалось Дин. Но тут же в памяти всплыли строки из учебника физики: "Скорость света быстрее скорости звука, поэтому..." "Да знаю я, что быстрее, - отмахнулась Дин - только почему-то мне в глубине души обидно, что они никак встретиться не могут, хотя я и знаю, что это правильно."

Ответ на комментарий Грозовой_вечер # Рябиновый_вечер, Очень-очень понравилось.Так и вижу эту картину перед собой. :)

Ответ на комментарий RiCanto # Классно, мне понравилось) А продолжение есть?

Присоединяюсь к солянке. :) Я называю то, что идет следом зарисовками. "Идем из школы. Тучи, утром затянувшие серой пеленой все небо, отступили и маячат где-то на горизонте. После дневного дождя еще не просохшие крыши золотятся на солнце. И тут, капля за каплей, начинается слепой дождь. Словно осень напоминает, что она уже здесь, и не стоит обманываться..." "В обрамлении желтеющего тростника зеркально-ровная гладь озера, в которой отражаются облака, с одной стороны темно-грозовые, а с другой позолоченные закатным солнцем, отражаются и дома в компании желтеющих березок на том берегу. Медленно поднимающийся туман искажает отражение и скрывает настоящее." "Звезды... Россыпь алмазов на темно-синем полотне, сверкают и переливаются, словно жемчуг в морских глубинах. Перемигиваются и играют светом, обманчиво близкие, зовут, манят к себе, а потом тихо посмеиваются над теми, кто пытается до них дотянуться." "Идет снег. На улице от каждого фонаря уходит вверх столб света. Не знаю причин этого явления, но оно завораживает... Снег серебряными искрами падает на землю. И над всем этим великолепием возвышается прячущаяся в облаках луна..."

Ответ на комментарий Грозовой_вечер # Спасибо за оценку. :) продолжения пока нету.

я-волк-одиночка по жизни и вне и,зубы оскалив,иду по траве. забыл я про верность ,зато дыбом шерсть, я волк-одиночка .мне в душу не влезть. я -волк-одиночка по жизни и вне любви я не ведал,зато чуял лесть. мне жалость с обидами больше не в честь. я волк-одиночка.мне в душу не лезть! я -волк-одиночка по жизни и вне и,крови учуяв,крадусь по траве и,злобу свою я не прячу в душе. я волк-одиночка.проклятье на мне. я -волк-одиночка по жизни и вне. один я .привык так.теряясь в судьбе я чувства все спрятал в той старой листве. я волк-одиночка.нет жизни в душе.

здравствуйте! мне очень нравится творческая атмосфера, царящая здесь, и я хотела бы пожелать всем - всем удачи, богатой фантазии и ярких моментов жизни, приносящих позитивные эмоции и дарящие вдохновение для творчества. я тоже пишу. я сочиняю стихи и пишу свой рассказ, в котором уже семь глав. он расположен здесь: www.beon.kosmar.ru. до новых встреч))

Рябиновый_вечер, интересные и красивые сравнения, мне понравилось=) Я вот тоже думаю, что если человек отмахивается от окружающих его "листьев", то потом, когда ему вдруг захочется прикоснуться к их красоте, его собственный "лист" уже завянет и не будет способен эту красоту воспринимать. АкИоКо_МиЦуКи, очень хороший стиль! Искренне, и сильно, и так знакомо=) Порой кажется, что все люди вокруг носят маски. Присматриваешься к ним. Сначала удивляешься, потом привыкаешь и начинаешь понимать, что только так и можно выжить в этом мире, а потом и сам надеваешь маску...

Kordeila, поддерживаю, не всегда размер и ритм являются необходмостью, важнее передать чувства, эмоции

Я тоже люблю порой пофилософствовать. 1. О вере и надежде Вера создает новую реальность, строит новый мир из крупиц желаний, принятых решений, а между ними, как цемент между кирпичами, кладет силу воли. Надежда создает иллюзию, застилая реальность, но не меняя ее. Она лжива и легкомысленна. Не стоит ей доверять. 2. Об удачливости Удачи не существует. Если разобраться, то удача - это счастливый случай. А случайностей, как известно, не бывает. В них сейчас верят только дураки. Но если нет случайности, то нет и удачи. Просто одни люди больше, чем другие, заслужили победу и счастье.

Мир номер ноль (я люблю свою работу) Я довольно молодой бог И возможно у меня опыта нет Но девочка моя, я помочь тебе бы мог И пролить на жизнь твою солнечный свет (с) Максим Леонидов Каждый день одинаков, но неповторим, как любой из миллионов миров просыпающихся вместе со мной под кипеловское требование, встать, преодолев страх. Да также как и вчера и в каждый из дней я наливаю кофе, спотыкаюсь об папкин тапочек (нет я не спотыкаюсь об тапочки каждый день, но сегодня у хранителя выходной, а вот у бриннского беса горит план) в следствие чего чашка устремляется на встречу полу, попутно окатывая меня вкусным кофе (очень вкусным заваренным с корицей и сахаром). «Вот, блин, - мысленно чертыхаюсь я, выжимая тряпку, - минус 10 минут». Я повторяю процедуру наливания кофе, включаю новости и под россказни инфослужб и распитие бодрящего напитка крашу глаза. Да, я обладаю вполне кретинской и многих раздражающей привычкой проделывать несколько дел одновременно, не размениваясь на выбор что важнее сделать. Такова природа и Селява, как любит повторять приносящий удачу. По утрам я завидую людям. Очень завидую тем, у кого есть свой транспорт, но ровно до тех пор, пока не попадаю в пробку. Ибо в принципе неважно, в каком точно транспорте стоять в пробке. Можно нервно барабанить пальцами по баранке своей машины, а можно откинувшись на спинку кресла и закрыв глаза слушать плеск клавиш Кейко Мацуи, в который вплетается шум прибоя и крики чаек. Что я и делаю. И не смотря на кофейный душ и злополучную пробку, я точно знаю, что приносящий удачу посмеивается где-то рядом. И это вселяет уверенность, что сегодня обязательно все получится. Потому что во всю светит солнце, потому что высоко в синем небе нет ни одного облачка. И это означает одно - все точно будет сегодня. Я набиваю текст, щурясь от солнца. Я знаю она уже в пути. За ней скользит легкий шлейф духов, с тонкой ноткой жасмина, набойки туфель выбивают по асфальту марш Мендельсона, жалко, что она не слышит, она чертовски спешит, ей никак нельзя опоздать, и я перевожу стрелку вокзальных часов, то виднеется мне из-за деревьев. Она не должна бежать, иначе все пойдет не так. Пересекаются лучи света, струи фонтана, рельсы, дороги судьбы. Он едет в вагоне трамвая и рассеяно смотрит в окно. Пальцы нервно касаются бархатной коробочки в кармане пиджака. В его плеере звучит Father Song Дж Кокера. Сегодня он решил, что все должно быть именно так. Именно с ней. Он, конечно, собирался позже. Но иначе, иначе зачем я тут. Именно за тем, чтобы было именно так. Он еще не знает, что скоро песня Джо Кокера станет его песней. Я набиваю текст. Какой-то недотепа хочет занять столик в углу у фонтана, но на столик падает табличка «заказано» и он уходит за другой. Наконец-то, появляется мой персонаж. Он высок, неплохо сложен, на нем темно-серый костюм, он оттеняет стальной цвет его глаз, в его руках букет белых роз, и не хватает разве что коня плаща и шпаги, но сейчас другие времена и это ненужно. И вот появляется она, на ней простой шифоновый сарафанчик, русые волосы свободно падают на плечи, ни грамма косметики. Ее украшают только духи. Он дарит ей розы. Маленькая фарфоровая куколка с букетом белых, будто отлитых из воска роз. Я не пропускаю ни одного движения. Я расставляю паузы. На висках выступают капельки пота, и я бессильно кусаю губы мысленно спрашивая, где в этот момент носят черти приносящего удачу. Краем глаза я вижу его силуэт. Он пьет газировку с сиропом. «Вот, сволочь!» - беззлобно шепчу я и ногтями впиваюсь в пластик клавиш. Они разговаривают о мелочах, делятся новостями, а я нещадно бью по клавишам. Он заказывает шампанское, вместе с хлопком открывшейся пробки налетает стайка бабочек, одна задерживается на волосах девушки, она смотрится как белый цветок. Он наливает шампанское и незаметно опускает в ее бокал тонкое золотое колечко, его почти незаметно на просвет, и она с удивлением и трепетом зажимает его губами. Он улыбается, он не знал какой будет ее реакция, но легкий румянец и горящие глаза, говорят о том, что сюрприз стоил вложенных сил и ожиданий. Колечка уютно располагается на тонком пальчике, в этот момент вместо попсовой песенки про йогурты, кафе наполняет голос Брайана Адамса, You know is true, everything i do, i do it for you, под эту балладу она говорит, что у нее есть новость, о которой она так боялась сказать, но теперь так рада ее сообщить, you know is true, у тебя скоро будет сын. Приносящий удачу целует меня в макушку. Я облегченно вздыхаю, закрываю ноутбук. Я иду по аллее, ем сахарную вату, рядом шагает приносящий удачу, на нем соломенная шляпа, он улыбается миру, который не видит его непомещающихся никуда крыльев, он пьет газировку с сиропом, а я щурюсь на солнце и думаю о том, что завтра будет новый день и новый мир под номером ноль. Я опять буду пить кофе, слушать новости и думать о том, как соединить миллион дорожек в одну. Ловить насмешливый взгляд приносящего удачу и продолжать делать свою работу. Ведь я ее люблю. Свою невероятную, фантастическую работу.

Ответ на комментарий Бринни # Бринни да! я всегда об этом говорю (:

Ответ на комментарий Бринни # Хороший рассказ! Я бы тоже любила такую работу) Подумалось, что писатели для своих героев такие молодые боги и приносящие удачу. Создают миры, создают героев, сплетают дорожки... Почему говорят, что автор имеет какие-то обязанности перед читателями? Обязанности у него не перед читателями, а перед созданными персонажами!