[264x350]
Стихи мы пишем, когда плохо,
Когда нам просто хорошо,
Когда с обычным легким вздохом
Вдруг вдохновение нашло.

Когда беда с нами случится:
Потеря близких и друзей.
Когда к нам счастье постучится,
То хочется писать смелей.

Когда хотим мы передать
Эмоции свои и чувства,
Когда нам хочется рыдать,
Или когда нам просто грустно.

Когда нас ревность охватила,
Обида, горечь, нелюбовь,
Когда таинственная сила
Нам снова будоражит кровь.

Пока стихи мы сочиняем
И ищем вновь и вновь слова,
Есть те, которые читают,
И будут их читать всегда.

31.01.2006

Устала

Ну вот, назначена на завтра встреча,
Во всем признаюсь я тебе и прочь уйду,
Ведь мною этот день давно намечен.
Устала я. Хочу сказать, что не люблю.

Уж нашу связь не назовешь романом,
Так не легко притворством баловать.
Устала от бесчисленных обманов,
Устала нелюбовь свою скрывать.

Устала я жалеть тебя вседневно,
Устала думать, что обидеть я могу,
Устала потому, что ты, наверно,
Совсем не тот, кого я полюблю.

Усталость эта так меня достала!
Ее назойливость измучила меня.
Устала просто оттого, что я устала,
Устала, человек мой, от тебя!

25.01.2006

Художник

Художник, кисть держа в своих руках,
На белый холст задумчиво глядел.
В его огромных, полных горести глазах
Прекрасный лик застыл так в не удел

Он четко помнил все ее черты,
Зеленые глаза под бархатом ресниц,
Такой прекрасной женской красоты
Не видел он, писавший много лиц.

Ее точёный профиль, ровный нос,
И губы полные, алея, ворожили.
Наброски на картину он нанес,
Такие милые родные линии.

Он млел сам от того, что написал,
Хотел всегда лишь видеть пред собой
Тот образ, что его так восхищал,
Любил который, ропотной душой.

Он знал, что никогда не быть им вместе -
Любовь его осталась безответной.
Она была уже чужой невестой,
Являясь для него мечтой заветной.

И каждый раз, когда владела им тоска,
Смотрел он на творение свое,
И будто ждал, что вот сойдет она с холста
И будет только с ним и для него.

25.01.2006