Зачем моему отключенному сознанию, перешедшему в подсознательное состояние меня убивать?! Но ведь это так. Случилось во сне…
И я себя убил, точнее задушил… Задушил руками, но чужими. Чужими образами, но собственным воображением.
Фильм по собственному сценарию, где все актеры и декорации - я сам, они в моей голове…
Я спал, а сон, как любая проекция из уголков памяти создавал картину. Слегка непонятную, но отчетливую. И я там художник. Рисую красками составляющая которых - впечатления. Одна кисть, один мольберт и одно полотно, которому никогда не суждено быть белым. Каждый раз, когда я захожу в свою мастерскую, она не большая, полотно уже имеет свой оттенок, а рядом лежат краски с подобранной гаммой цветов.

Мы все уже состоявшиеся художники, рисуем свою жизнь из тех красок, что сами видим и рисуем, так как умеем.

Разве… Жизнь - это не более, как набор красок?