Я тихо крадусь по книжным страницам и ловлю зубами слова, пытаясь их удержать. Нелегко это.
Пушкин задумчиво смотрит куда-то на северо-юг, чуть западнее востока и треплет свой невмеру кудрывй бакенбарт. Ах, Сашенька, Шурочка, ну вот зачем?... Под пером уже вовсю бегает Онегин, а на полях тетрадей мелькают женские ножки... Пушкин вслух: "Баста!". Коля Гоголь ковыряюсь в зубах, примостившись недалеко марает страницы. Все ровно ведь жечь. Ах, Николенька, может чаю хоть выпьешь...а глаза прямо страшные какие-то...Тут и миша мелькает с печальной миной на лице... Туманный совсем, но и твое время придет, вот только подожди, Сашенька с Ж. Дантесом повздорит....
Очкастый гений уже погиб, помнишь? Ах, Грибоед, Грибоед...А ведь тже помнится дуэлился... с Якубовичем...Дуэль четверых...там еще Заводовский да Шереметьев были...А из-за кого все?...Да кажется из-за актриски...или балерины?...Не помню..
Что-то меня понесло.