Устав от всякого-разного, потянулся мой мозг к слову, к магии букв и звуков. Под руки попались "Записки на манжетах" – ранняя автобиографическая проза Булгакова. И хотя я не слишком жалую М.А. и вообще отношусь к нему несколько настороженно – но, чёрт побери, вот что значит писательский дар, вот как выглядит умение работать со словом! Каждое – на своём месте, и как рельефны, как осязаемы, даже когда речь идёт о всякой чертовщине (а в раннем этого довольно-таки много, несмотря на подчёркнутую реалистичность тем – первые послереволюционные годы, врачебная практика, чиновники...)

Ни в какое сравнение с такой литературой не идёт современная, в которой за бурно закрученным сюжетом не видно Слова (ударение на О). Это... это всё равно, что выпить хорошего вина, любуясь вкусовыми оттенками, ощущая послевкусие, наслаждаясь переливами цвета в бокале и ароматом – или водки шарахнуть, чтоб по шарам дало и голова закружилась.

Адски хочется хорошую книгу. Чтобы и сюжет был интересный, захватывающий – и язык смачный, чтобы метафоры и эпитеты, чтобы персонажи с индивидуальной речью, чтобы автор чувствовался – нет, даже чтобы чувствовался Автор. Чтобы не оторваться.

Настроение сейчас - вздыхательское