В колонках играет - Сплин "Выхода нет"
Настроение сейчас - :)

Смотрю передачу о Беляеве. Рядом курит брат и когда не жалуется на несчастную жизнь, слышит о том, каким гонениям подвергался писатель во времена Советской власти. Задумывается на секунду и говорит:

- Вот эти писатели вякают. Знаешь как Лермонтова убили (он НГ провел в турне по тем местам и был на экскурсии)? - (Я киваю головой, подтверждая, что по меньшей мере догадываюсь, что именно произошло). – И чего им не живется в свое удовольствие? Кропали бы и бабки получали. Всех их язык до гроба довел!

И это мне говорит человек, который напился пьяным и высказывал свое мнение по поводу внешности проходящих девчонок в клубе, после чего приобрел шрам под глазом и некоторое время провел в больнице со сломанным ребром.

Я сижу в легком шоке, хотя просекла точку зрения братишки на жизнь очень давно. Примерно в таком ключе: «Деньги правят миром», «Я, я, я. Мне, мне, мне!»

- Вот ты бы смогла бы жить так?

Отвечаю:

-Таланта не хватает.

-Не, ты лучше для себя живи, а то у тебя все через жопу.

- Как получится, - отвечаю.

- Постарайся ради меня!

Беляев умер от голода 2 января 1942 года в Царском Селе. Когда я была маленькой, я любила читать и перечитывать «Голова профессора Доуэля».