глупо ждать. Но еще глупее бежать. На бегу глупость просто забывается, но не исчезает. Ветер подогревает глупость своим дурацким порывом. Ты бежишь, пытаясь куда-то прийти - и вместо этого просто создаешь ветер, который относит других дальше от тебя. Твой ветер как оболочка из прозрачного пластика - кажется - протяни руку - и можно коснуться. Но это только ощущение. Ощущение ветра, исходящего от движения. Не от бегущего, а изнутри, оттуда, где в темных складках штор рождается призыв бежать. И мы бежим, прикрываясь заботой о здоровье, необходимостью зарабатывать, чтобы обеспечить семью... Близостью выходных в будни и буден - в выходные. Бег - единственная причина опозданий и потерь. Не странно, что бегущий человек - живая реклама всей нашей рекламы. Потому что бег побуждает потребление, рождает добавочную стоимость, но никого не сближает, не приближает к мечте. Кажется, что мир крутится вокруг бегущих. Что звезды к ним благосклонны. Что даже старость вроде обходит их стороной. Да, смерть не любит резких движений - они убивают себя сами. В пароксизме и эйфории мы бежим, смешно дрыгаясь и строя зверские рожи. Мы начинаем бежать с первых шагов и заканчиваем последними. Даже во сне мы убегаем - не зря же смотрели ужастики по телевизору. Впрочем новости немногим лучше. Глупо смотреть новости. Глупо их не смотреть - потому что начинаешь задумываться о том, что возможно глупо было их пропустить. Глупо сидеть ночью и писать про глупость вместо того, чтобы спать... и бежать во сне шаг в шаг со спящей рядом. Во сне так просто не успеть, так просто упустить. Глупо не спать, но еще глупее спать, проживая бесценные минуты в безудержном беге за новыми галлюцинациями, которые завтра материализуются снова. И глупо ждать завтра. Когда оно уже наступило...