Автор заверяет вас, что в процессе написания его не пострадала ни одна ранимая живая душа, уровень ВВП не опустился и вообще в мире не стало больше несправедливости и горя.

Одиночество. Одиночество - это не романтическая категория. Это не плейбой с огромной горячей душой в запасниках. Это не слезы в подушку, не вскрывание вен, не побег на другой края Земли. Это происходит, когда ты осознаешь, что не хочешь плакать. Что бежать тебе некуда. Это та смертоносная мысль, начинающая грызть нас с какого-то рубежа жизни. "А могу ли я?" Это отсутствие в памяти всяческих романтических воспоминаний. Любое воспоминание - это живой образ. Это сухие и даже не грустные глаза. Просто стекляшки. Одиночество не приходит мгновенно. Оно есть изнутри, заполняя каждую клеточку, заглядывая в каждый уголочек и спокойно спрашивая, кто тут есть. Это не девушка, не женщина, вообще не человек. Это ничто. Причем такое ничто, по сравнению с которым вакуум - просто блестящий гэг. Одиночество - это когда вокруг снуют люди. И ты их видишь, слышишь, знаешь. И ничего не чувствуешь. Это когда ты не забываешь их имена, телефоны, адреса, смешные интимные подробности. Нет, только тогда, когда ты их помнишь, но не понимаешь зачем. Одиночество не имеет возраста, пола и места жительства. Оно - космополит, интернационалист и феминистка вместе взятые. Хотя нет, это опять-таки слишком личностные окраски. Одиночество не приходит. Оно всегда есть и было. И потом ты понимаешь, что оно было и будет всегда. В нем нет плохого и хорошего, красивого и ужасного, гламурного и готичного. В нем нет ничего - и есть все. Это не демагогия и не молчание, не богатство и не бедность. Одиночество - это самодостаточный мир. Это брызги шампанского на не пачкающемся костюме. Авария застрахованного лимонового лимузина. Смерть Билли Гейтса. Очередной мыльный сериал про трнопиканку. Одиночество - это даже не слово... и не буквы... и не значки на вашем экране. Смотрите - я оставляю их... оставляю... оставляю... и вы еще читаете... понимаете... и вот уже неинтересно...скучно...вам хочется спать. И вы уходите, оставляя лохмотья своего одиночества на спинках кресел, в уголках глаз и в следах домашних пушистых тапочек. Уходите, забывая, что оно всегда с вами. Я всегда с вами. И каждый раз забывая что-то, вы пьете из моего стеклянного пустого бокала. На дне которого виднеется вечность...