Я, если помните, подумываю периодически о писательском ремесле.
Люблю так на досуге сесть, поподумывать...

Еду я сегодня в маршрутке, читаю Никитинское "Как стать писателем", вернее перепросматриваю.
Оченно уж приятно Никитинские воодушевления читать. Посмотришь на этого зубра - и как-то сразу хочется плечики порасправить делом заняться...

А в книге все теже красивые и правильные мысли, дескать у нас с какого-то панталыку литература не просто так, ен-тер-тей-мент, а вовсе даже штука духовная, просветительская, даже пророческая!
Подано все едко, цепко, по-Никитински, но сути не меняет.

И заглядывает мне через плечо нетрезвая физиономия (с пивом, куда-ж без него!), начинает сторчки по складам читать, в буквах путаясь. Ну неприятно, чесслово.

Продолжение не важно, детали тоже.

Однако-ж сие меня мгновенно приземляет. Приземляет и озадачивает.

Это что-ж, я должен этот сор дорожный, грязь человеческую, чему-то учить?
Такие-вот мрачные раздумия в голове крутятся...

Или об этой власти и речь идет, когда о властителях дум речи высокие ведутся?

Взять словцо поострее, слог поцветистее, да и отписать все как есть?
Этак напишешь про то как пьяное мурло увидел... присмотрелся... батюшки светы! Девушка! А поперву не распознать...

Вдруг прочитает кто, да и задумается?