Шары твои воздушные по всей квартире. Мама на них натыкается и ворчит громко. На часах без пятнадцати два, но кто-то придумал работать ночью. И ты не пишешь мне уже 92 минуты. Я не могу спать одна.
Третий наш месяц к концу подходит. Как один вздох, ровно секунда. Мы не ощущаем малых отрезков. Ты только каждый раз спрашиваешь меня: какое сегодня число? И я вспоминаю, я считаю и говорю тебе: 43 месяца. 3 года и семь месяцев. Это как-то весомей. И то, что 40 из них - чистой воды иллюзия, и только 3 - реальность, не в счет. Мы Церителли чертовы, размер XXXL как раз по нам. Ну почему же ты не пишешь мне целых 117 минут?
Люблю тебя, сердце мое. Слов только не хватает катастрофически, до перебоев в дыхании. Я бы сама тебе написала, но вот ты ругаться будешь, что не сплю до сих пор. А так с графиком своим рабочим, может, и увидишь это только в субботу.
Напиши, сдохну же от нежности!