«Разговор время от времени запинался, прерывался то молчанием, то вздохами, то смехом. Все мы, сами того не понимая, тосковали о чём-то утраченном, о чём-то, чему нет названия, что было когда-то столь реальным и столь естественным, что просто не могло не иметь имени».

Ностальгия, скажете вы?

Нет, что-то беспомощно утраченное...


Вчера с Упырём шастали по огромному гипермаркетному книжному магазины и рыскали в поисках книг. Цепляло всё : и детективы Донцовой, и фэнтези, и кулинария, и детский пластилин. В конце концов оба дошли до хрипоты споря, что лучше «Алиса» или «Волшебник изумрудного города». Продавцы и консультанты вяло посматривали на нас из-за стеллажей. Самое забавное было тогда, когда её величество Кэс наконец-то вроде вспоминала имя любимого писателя, искала его в компе, находила, а потом вся толпа охранников и продавцов носилась в поисках той самой полки. Тем самым я помогла им узнать, что у них существуют какие-то нефиксированные ряды.

Моя любимая эзотерика... И мой любимый Писатель...

Книга Андрея... К чёрту стипендию, куплено было всё, что жаждала душа.
а сегодня на парах не хватило сил писать лекцию. Сижу, уткнувшись в книгу и пытаюсь как-то выбраться из неё в реальный мир. Получается как-то плохо.

Мир рушится. Не хочу я такого превращения духа.
Словно, как у Громыко: «Мир маленькой девочки разбился вдребезги. Взрослая женщина сидела на коленях с умирающим другом».

В итоге сейчас я кутающь в тоненькую платанную шкурку и уныло смотрю на стоящие внизу машины. Так хочется сбросить на них что-нибудь тяжёлое...


Организм ослабел после книг.

После книг этого автора я всегда нуждаюсь в морально – энергетической подпитке.
Книг – вампиры? Забавно...

«Земля, как могила,
И небо, как твердь...
Мне страшно смотреть,
Мне не о чём петь,
но я...
Объясню всё так, как смогу...
...На птичьем языке...»

Дом Кукол.
[I]