"ты еще не звонил мне ночью, потому что тебе просто не спится, я еще не бросала все дела, планы чтоб просто увидеть тебя.
ты еще ни разу не навещал меня больную и я тебя еще ни разу не заразила гриппом.
ты не подарил мне еще свою любимую футболку, чтоб я в ней спала, я еще не связала для тебя варежки. мы еще не готовили вместе, не убирались, не пели песни.
мы еще столько "ни разу не делали", но я уже иногда, забываясь,
ищу твой номер в телефонной книге и просто люблю "
(с) кто-то

Но мы уже ходили, держась за руки. Ты стеснялся первый протянуть руку, а я удивлялась. Как так? И схватила тебя первым за ладонь. Они у тебя красивые, узкие с длинными пальцами. Я впервые кому-либо целовала ладони, просто потому что хотелось.
Сжимала твою руку, так что простое серебрянное кольцо, как-то неумело всунутое тебе(не умею я дарить вещи. особенно важные) впивалось в суставы. А потом ты сам не хотел отпускать мою руку, "случайно" находя её.

Я уставала ходить так много, а ты хотел мне всё показать и рассказать, так что я только успевала вертеть головой, поражаясь откуда ты столько знаешь. Всё тянула тебя к скамеечкам, на которые ты категорически не хотел садиться, но всё таки давал себя уговорить постоять и подождать, пока я вытяну ноги с ноющим коленом.

Давил на меня, когда я тянулась за очередной сигаретой и демостративно фыркал, отворачиваясь от дыма сигареты. Замечательно так, по лисьему. Но всё равно целовал в уголок губ.

Сколько раз утверждал мне(с моим-то плохим самомнением), что я самая красивая. И нечего называть мой зад "жопой", а "попочкой".

Помню, как засыпала у тебя на плече. Было жарко, хотя одеяло не было ни пуховым, ни особо тёплым. Никогда не любила спать у кого-то на плече. Всегда разворачивалась спиной или ложилась на живот, и всё. Идите нафиг. А тут проспала всю ночь до утра, не отпуская и прижимаясь к тебе.

Как же всё было и есть замечательно.

Сегодня не выдержала, начала ссору. Знаешь, если бы ты равнодушно отмахнулся, сменил тему, посмеялся, я бы не поверила. Я тебя разозлила(не горжусь, каюсь), но просто одна эта вещь, неприятная, но всё же, дала мне понять: Ты злишься на меня, потому что я порою глупая и упрямая, злишься, потому что любишь и не можешь понять, почему в моей голове не умещается это.

И несмотря на то, что злишься. Я всё равно слышу тёплое: Спокойной ночи. Я тебя люблю. Удивительно, как мурашки пробирают.

А я безумно люблю тебя, и мне не всё равно. Я скучаю. Скучаю по нашей Москве. Скучаю по твоим северным глазам, по твоим мягким губам. По твоим волосам, по твоему запаху, по твоей коже... И никак не могу сказать это вслух.

Кто-то скажет, что всё это уже было. Что реальность стачивает всё. Я только улыбнусь.
Реальность давно, посмотрев на нас, грустно улыбнулась и сказала: Чёрт с вами, безумцы. Будь по вашему.