Ты — «плохая девочка».

Твоя страсть — книги, твое призвание — творчество. Твой девиз (будь у тебя девиз): все время узнавать что-то новое, удивляться, работать над собой, двигаться вперед.

Ты изучаешь мир. Изучаешь людей. Твой острый ум легко читает чужие души, отбирая способных дать тебе что-то новое и необычное. Остальных презирая. За скуку.

Ты презираешь. Презираешь слабых, презираешь живущих по распорядку, презираешь тех, кто говорит «правильные» вещи и не хочет страдать за Правду.

Ты ненавидишь. Ненавидишь покой, однообразие, слова «вполсилы», «жалость» и «доброта». Доброта — признак слабости. Ты стремишься быть сильной.

Ты любишь. Ты любишь адреналин. Жизнь-на-грани. Вскрик пошатнувшегося на карнизе. Хруст костей и кровавые полосы от объятий. От взгляда насквозь. Ты — Царица Хаоса.

Ты хочешь. Хочешь быть самостоятельной, волевой, независимой, неугомонной, целеустремленной, ищущей. Свободной.

Тебе плевать на устои. Плевать на условности. Тебя не удержать в стремлении к познанию, как не удержать руками летящую птицу.

Ты мало говоришь, но много пишешь. Пишешь о боли. О смерти. Многие пишут о боли и смерти, но ты — правдивее всех. Потому что ты — жертвуешь. Счастья нет без страдания, и твоих страданий не перечесть. И все же ты без сомнения вновь и вновь кидаешься в бурю, в ураган, в водоворот, в мясорубку — чтобы чувствовать. Чувствовать, что живешь. Оставляя другим заботу о здоровой коже, семье, карьере, лесах Амазонки и папуасских племенах.

Ты пишешь о сексе. О любовниках и любовницах. Пишешь откровенно и яростно, с подробностями, перед которыми блекнут фальшивые страницы порножурналов. Пишешь пренебрежительно, сквозь зубы, как подобает настоящему воину.

Твои тексты — боль раненной волчицы. Обнаженные инстинкты, из остроконечной тьмы которых взирает темное Ничто.

Да, все это — ты. Ты, «плохая девочка». Для всех, кроме меня. Я знаю, я видел — тебя, другую. Ту, что обнимает потрепанного мишку, заложив за обе щеки по конфете; беззаботно болтает ногами, сидя с книжкой на подоконнике; любит зарываться лицом в подушку; роняет слезы одиночества, когда никто не видит; держит фотографии любимого мужчины между страницами книг, чтобы не помялись; бережно хранит диски с музыкой, открытки от «бывших», свои старые рисунки; увлеченно ведет дневник и срывается с места в три часа ночи, ничего не объясняя и не позволив проводить.