Танцы на песке…

Один за другим – маленькие шажки по холодному песку… На границе суши и моря… Танцы, вырывающие комки влажного песка… Красота. Сила. Любовь.

Ноги зарываются по щиколотку, выскакивают из-под земли, взлетают в воздух, поднимаясь не только над землёй, но над самим горизонтом.

Воздух свеж, прохладен. Всё тело проникнуто бодростью, жизнью…

Смеяться… потому, что слова больше не нужны… Жить, потому что сбросить старые оковы…

Слова отравляют, слова не нужны. Слова сковывают ноги и руки – движения – вплоть до дыхания… Вот и всё. Слова не нужны как художникам и туберкулёзникам.

Змея сбросила шкуру, солнце её сожгло. Кит выбросился на берег, его сожгло солнце. Слова выплеснулись на бумагу, жизнь их сожгла.

Нет более правдивых слов иронии… Нет более слов, чем с остриями отравленных игл. Созерцая их, пропотеешь холодным потом, а потом зевнёшь и отправишься дальше… Змея сбросила шкуру. Притворилась. Претворилась дверь за старым чуланом, зажав змее хвост. Змею раздавили, зашибли клюкой по голове. И всё… Змеи больше нет, змеи больше не стало…

Холодный душ и тёплая ванна в горячем кофе из солёных огурцов. И завтрашняя солнечная погоду будет электрической спиралью греть душу уксуса.

Не понимание? Конечно, всё проще не понимать, чем чувствовать… Но если что-то появляется на сцене, разве это должно что-то значить? Что-то большое? Зачем искать какие-то смыслы? Зачем возвышать то, что и так высоко? Зачем оставаться между небом и землёй человеческих страстей…

Жить… Какая прекрасная блажь. И всё же жить. И быть. Разве сила не идёт от слабости? Или это всего лишь жестокость?

Проблесковые маячки показывали полвторого ночи…

Пора спать. Пора накрыться тёплым покрывалом, сложить голову на усталую подушку, закрыть глаза, остаться где-то вне… Сны…

Слова, слова, слова…
Сны, сны, сны…
Сегодня?