[525x700]Пых-пых-пых! Он закурил трубку. Потом ещё одну. Потом он снова забил в трубку в табак и выкурил третью, потом четвёртую. В общем, хороший малый, он умер от курения.

Но я, кажется, пишу не о том!

Господа! У меня проснулся какой-то странный порыв – рупором вещать о новостях, которые нас окружают!

Что же нас ждёт и, собственно говорят, омыкает? Геморрой, простатит, импотенция… Ой! Не о том, всё я не о том! Излишний вес, ожирение, так сказать…

«Скажите, а эта мазь от целюлита, она для лица или для других мест?» - слышанное в одной из аптек. Интересно, а что, целюлит бывает и не на лице? Удивительно!

А вот ещё:
Девушка потребного (или потреблённого?) вида читает гороскоп (хотя, внешне она очень даже хороша):
«На этой неделе вас ждёт успех в любви и выгодное заключение деловых контрактов!» - Ой, девочки, как вы думаете, что это значит?!
… с заднего ряда мужик выдал: «Блядство!»

Жизнь- штука справедливая. И справедливость осуществляется посредством водителей автобусов. Иногда они закрывают двери перед самым твоим носом, иногда же они ждут, пока ты пробежишь полрайона и бухнешься в последнюю дверь, и пусть это даже не твой автобус, всё равно приятно, что подождали. Жаль только, что справедливости не подвержены обеспеченные люди, владельцы личных транспортных средств. Для них всемирный закон справедливых дверей не работает.

Вы любите людей? А зверей? А кого больше? Знаю – избитый вопрос. Молчу, с Вольтером не могу тягаться даже в молчании – он уже мёртвый, дольше промолчит.

Что сказать? О чём вам написать? Писать-то не о чем! И кажется, ты уже человек, и кажется, что всё хорошо, и хочется сказать, что чего-то не хватает. Но разве это так? Только честно! Да, не хватает вытертой со всех хардов пятницы, да не хватает покоя, который был в голове до вновь прочитанной книги.

Книги? Книги – яд, отравляющие наше спокойствие, убивающий единицы покоя, заставляющие задуматься над тем, о чём лучше мысленно молчать.

Скажите, а если я вдруг импотент? Нет, не в том плане, что не стоит, но в том плане, что не хочется. Такой, ментальный… Асексуальный такой я. Почему бы нет? Как думаете, это хорошо?

О чём можно думать в 20 лет? Можно думать, с кем бы поебаться, можно думать, почему об этом не думаешь! Есть кто психологом знакомым? Расскажите, что мне такое сделать, чтобы снова захотелось? Круть, я даже не замечаю, когда меня пытаются обхаживать и «завлекать». Смешно потом вспоминать себя, каким олухом бываешь в такие моменты…

Хотя… Вот ты, например, совсем другое дело. У нас вообще разные понятия остались, как я сейчас вижу, о том, что было. Глупый я был, ты была скрытная. Или я просто тебя не понимал? Не знаю. Но и сейчас, когда я на тебя смотрю… Да, будто бы и жду чего-то. Да не жду, но в голове промелькивает мысль, что будь мы чуть «пораньше», возможно, чуть «почище», я, не раздумывая, не обращая внимания на твоего «сегодняшнего»… Но, прости, это всё память делает глупые шутки надо мной. Я просто вспоминаю тебя такой, себя не таким, и хочу тех двух людей вернуть в сегодняшний день. Правда, получается больно, что в прошлое можно только как в стекло – смотреть. И всё…

А что завтра? Что день грядущий нам готовит, и как бы его так прожить, чтобы потом не было мучительно больно за него?

Прощай зелёный чай с сахаром, прощайте килограммы кофе, стрессов и запар. Романтизм? Он явно прибит гвоздём за рюшечку к концу оторванной обои.

Что меня скоро ждёт? Встреча с человеком, который для меня всегда остаётся человеком, другом. Пускай, я с ним уже так давно не виделся и не говорил, но вдруг он забыл, что он со мной всегда, в моей душе живёт. Что я живу с оглядкой на него? Что, может быть, наши пути где-то схожи, в переменах, в крыльях, которые бьются. Его – сильнее и выше, мои опутаны сетями, смяты и скромны, боятся распуститься во всю мочь!

Ааааа! Звучит-то как паршивенько-слюнтявенько! Да что поделаешь? Нахуй править уже отсвеченные буковки на серебре экрана?

Мне видение – невъебенные монстры зелёного цвета ползут из правого угла монитора налево вниз.

Тексты – ивен символы. В символах заключены тексты. Получается? Получается, что в текстах есть тексты. Ч.Т.Д.

Хей! Я хочу крикнуть, что я люблю тебя! Только уже не тебе. У нас с тобой всё было, всё вышло. Ты ведь не думаешь, что я бы смог сказать, что «мы пытались, но у нас ничего не вышло»!? Эта фраза для неудачников! У нас с тобой всё было прекрасно! Бессонные ночи и прелестные утра! Сдавленные стоны и выходившие покурить соседи. Но нет, не в этом даже была прелесть наших отношений. Домашний уют и забота, которыми ты меня окружала. У нас всё получилось, всё вышло, всё просто великолепно! Спасибо? Что ты! Этого слишком мало, чтобы за такое отблагодарить! Просто будем и дальше так мило попадаться друг другу на глаза. Нет, я уже хочу кричать не тебе о своей любви. Я люблю тебя, но не так, не той любовью, не тем… Без страсти, без надрыва, спокойно и как друга, хоть и облитого керосином воспоминаний, который так взрывоопасен! Я теперь хочу полёта на другой высоте, с другими крыльями и другой красавицей!

Хочу быть для неё человеком, хотя бы ради тебя, решить с ней те проблемы, которые мы не решали с тобой. Ради тебя? Ох, это я льщу.

Ты знаешь, каково это, притрагиваться к женщине? Легко пальцами касаться её бархатной кожи, ощущать тепло по ту сторону прикосновений, тепло чужого тела, которое готово выплеснуться в тебя бешенным порывом страсти? Знаешь, как можно ловить губами мгновение, когда вы ещё не соприкоснулись, отражение на своих губах? А переплетённые ноги, напряжённые, упирающиеся в стенку кровати? А натянутые мышцы живота? А руки, которые ты постоянно должен сдерживать, чтобы не влепить пощечины по этому прекрасному, искажённому похотью лицу?

Да! Это лицо! Эта нескрываемая похоть! Неутолимая жажда наслаждения, которая затмевает партнёра! Когда не видишь того, с кем ты, когда чувствуешь только своё и чужое тело. Когда по всему телу – дрожь, боль, счастье, спазмы! Когда, остановившись – ты умрёшь, кончив – потеряешь сознание, осознание мира кругом. Глаза остекленятся, взгляд прорвёт будничность стены, а тело избавится от смертельной напряжённости!

Секс? Им надо заниматься, облив своё тело маслами, а внутренности – вином. После долгих взглядов, любования телом партнёра. Им надо заниматься, со вскрытыми венами, чтобы умереть в едином порыве продлении рода. Нет, не тебе, мне. Ты должна жить и родить сына или дочь. Должна вырастить их и объяснить, что жизнь – есть алый цвет любви, сорванных лепестков роз, пролитого вина и крови. Крови на постели и на руках, крови в уголках рта, после сильного удара сумасшедшей, сведённой судорогой страсти руки. И багровые свечи, цвета лучшего в мире вина, и предсмертный крик.

Любовь не может быть без смерти! Любовь – не мыслима без этой жертвы безносой. Ритуал, который мы все выполняем раз в жизни – окропляем кровью все наши будущие ложа своим первым опытом. Он потом фантомом преследует нас, навсегда остаётся это ощущение крови. Хищники! Кто мы ещё? Вино нам заменило кровь, но мы всё равно её жаждем, причиняя боль.