Холодные крыши, голодный город. Очередное жертвоприношение – я проливаю свою кровь на алтарь жертвоприношений чужим пасмурным дням. Руки изрезаны, но просто саднят, кровь струйками прочерчивает на вены-нервы, устремляясь к голове. Люди, холодные и голодные, а во всём виноват горький асфальт. Взлёты, поражения, ощущение счастья смешивается, как в стиральной машине, с бэкраундными битами чужих истерик.

Они, это неудовлетворённые толпы занятых людей, тебя даже не ненавидят и даже не замечают. Спасают друзья. Спасают те, кого ты любишь, кто любит тебя, кому холодно без тебя или кто тебе может одолжить несколько ободряющих слов. Они дарят тишину их бесед, потому что ни одно слово не вырывает тебя из ощущения тёплого счастья.