Ах, июль трёхлетней давности. Те же слова, те же эмоции... Но я их не говорил. Это явно был кто-то другой. И было давно. и всё-таки это так странно.

Завтра... Люблю тебя, Завтра. Ты такое необычное. Такое ироничное... Ты обволакиваешь любую форму и искажаешь её, душишь...

Завтра все мы будем одни.
Завтра все мы будем немного мертвы.

Разве что-то ещё может вызывать искреннюю улыбку? Настолько же искреннюю? Разве чем-то ещё можно также восхищаться?

- Что будет завтра, дорогой?
- Мы все умрём, дорого!

Жизнь умерла, да здравствует жизнь!