* * *

Мрачные годы прошли, прочие так и не наступили.
Жил человек на границе весны и дворовой пыли,
осень в глазах, в сосудах кровь скрипит записным крахмалом.
А после помер, а с небес ему: «Мало тебе, дураку, и снова мало».
Да, всё мало ему. А из-под земли, откуда вечный огонь сочится,
музыка — всё никак с бездымным не разлучится.
Приходи, погляди, поплачь, если слёзы ещё хоть что-то
значат, или так постой. Река впадает в болото,
бывшее морем, небо стало зелёным,
просыпаются по лесам бродячих кустов легионы —
видно, зима, выпадает из спячки бесснежье,
а подземная музыка обнимает нежно,
обволакивает — так с тобой и в детстве не говорили.
Жил человек на границе весны и дорожной пыли.

8.09.08

http://t-s-kot.livejournal.com/260302.html