Я вижу в зеркале кривом,
Которым служит ряд бутылок
Воспоминанья о былом
И горесть прожитых ошибок.

А из дрожащей сигареты,
Как синий змей, влачится дым,
Его узорами согреты
Мечты, что будет всё иным.

И где-то там посередине
Живой мирок затерян мой,
Закутанный в чужой рутине,
Он всё таки чуть-чуть другой.