...Там умели верить в любовь и ждали что снова никто не придёт,как обычно.Там музыка играла целый день и ночь.Там кто-то чужой,знавший больше чем все обычные люди.Там кто-то [не]жил.Там кто-то один умирал.Но не кричал,не стонал,просто закрыл глаза,поставил на Play диск и ждал,когда сможет стать счастливым.Но счастье так далеко не ходило...А ночь плавно уходила в степь,с ней вместе уходила его тень...Когда я видела его во сне ,он обещал,что всё будет хорошо.А я не обижалась на эту фразу,потому что он говорил только правду.И,конечно же,всегда исполнял свои обещания.Он был таким,каким ему предписано было быть,и не думал о том,что слишком одинок.Его нельзя было [не]любить.Он не помнил своего прошлого,и каждый день для него был самым первым и самым последним.Он не верил в бога.Он сам был богом.Ангелы...они не идут в сравнение с ним.Своего имени он не называл,и кажется из скроности просил называть его Ангелом.Он любил свободу,но что было для него свободой?Он знал обо мне всё,как и обо всех...Он видел людей насквозь,правда он давно уже не видел никого кроме меня.Он играл на гитаре и пел своим прекрасным,немного прокуренным голосом.Он не заставлял,он обладал искусством убеждения.

Я пишу О Нём в прошедшем времени,потому что не знаю,есть ли он сейчас,хотя вижу его постоянно.И потом...Я не знаю,был ли он вообще?...

И я не знаю,есть ли здесь хоть слово о любви...