Туман сидел на крыше девятиэтажки с огромной безжалостно истребленной бутылью виски, тяжелой головой и твердым намереньем хоть куда-нибудь двинуться. Пока он двинулся только рассудком и уже собирался перескочить на соседнюю крышу и снять симпотичное темненькое облачко, но алкоголь предательски тянул вниз, а ветер растягивал в пространстве и времени. И вот Туман "опускается на город", как пишут в дешевых романах дешевые романисты. Он бредет вдоль улиц и через площади, цепляясь рукавами за фонари, открытые форточки, бездомных собак, запоздавших, но спешащих похожих заборы и осколки пивных бутылок, которые оставляют ноющие царапины. Он терял себя. Он больше не чувствовал ветра- он был внутри него. Он кричал, но лишь немощьные деревья немо внимали крикам. Он дышал, но сердце его не билось. Он не чувствовал. Он не верил. Он боялся. Вот он остановился. Он увидел свет, он просунул голову в открытое окно и прошептал на ухо человеку сидящему перед экраном: "Помоги мне. Я поделюсь с тобой всеми секретами, научу пить крепкий виски и не бояться высоты..". Человек повернулся к нему, протянул руку и больно ударил Туман полбу, закрывая окно. "Осень..."-подумал человек, "Прощай..."-подумал Туман растворяясь в рассветном солнце.