Привет, мой старый друг.
Ты будешь мне читать сегодня сказки?
Но что за злой недуг
прогнал с лица родного краски?

Быть может то война?
Скажи...я так давно тебя не видел,
и ждал, вдыхая смрад вина,
когда же бес, живущий под крестом, изыдет.

Быть может, ты в пути
растратил силы и поизносился кровью?
Быть может, ты пытался пронести
свозь лед листву, съедаемую молью?

Быть может, ты надеялся на чудо,
на том балконе, посредине лета,
где все, под властию вина, валилось в груду,
и мы сжигали звезды для рассвета.

Но все уже прошло, все за спиной, в горбу,
и не хватает сил разоблачать подвохи,
рассказ окончен, смерть под запретом, под табу,
от детских грез остались хлеба крохи.

И ты уснешь, измотанный и бледный,
остановив в мозгу событий бег.
Я же закончу сказку бедно:
"...а по ночам там тихо падал снег."