Прости, что я всё ещё тебя и в тебя...
Что нужен больше жизни и так похож на судьбу...
Что всё так робко, глупо и наивно, но так от души...
Что ищу эту тайную дверцу к твоему сердцу...
Что так хочется стать ближе, сливаясь в палитре цветов...
Что надо уходить, не прощаясь, и безжалостно форматировать память...
Прости, что всё вот так, без грима, масок и фальши...
Что я не играю и всё ещё чего-то жду...
Что читаю по глазам и помню, как ты держишь за руку...
Что по теории, как всегда, нет времени и места для любви...
Что пишу тебе письма, но никогда не отправляю...
Что даже шёпотом не говорю о том, что тебе нельзя знать...
Прости, что теряю дар речи от одной твоей улыбки...
Что не могу не плакать, когда от боли разрывает на куски...
Что ты затмил собой тени прошлого и вдохнул в меня жизнь...
Что не ставлю точку и не пускаю титры на экран...
Прости, что слова - это не всегда только звук...
Прости, что я неизлечимо больна тобой...