Тринадцать строчек до тебя... И о тебе... В наш День Рождения... Когда уже никто не видит и не подозревает...
Двенадцать маленьких шагов... Эх, надо бы в другую сторону и не оглядываясь... И никаких прощальных поцелуев...
Одиннадцать пропущенных вызовов... Лучше бы мне всё это приснилось или мне элементарно стёрли память...
Десять сантиметров до твоей руки... И ты зачем-то мне снова её протягиваешь, а я как последняя дура на планете, хватаюсь за неё, как за спасительную соломинку...
Девять жизней, как у кошки... Даже их мало, чтобы забыть тебя и то, о чём нельзя говорить вслух...
Восемь проигранных партий... Я так по тебе скучаю, но ты не узнаешь об этом. Не в этой жизни, любимый...
Семь недописанных писем. Всё обрывками, дрожащей рукой и неровным почерком. И все в пустоту...
Шесть часов до рассвета... И такое звёздное небо. И ты везёшь меня домой. А мне так не хочется отпускать...
Пять коротких замыканий. И мне уже не страшно упасть. Потому что ты просто был...
Четыре коротких гудка. И в нашем городе холодная осень. И я впитываю эти капли дождя без тебя...
Три слова, которые я тебе никогда не скажу. Три долгих месяца, в которые уместилось полжизни.
Две слишком параллельные линии. И снова многоточия по разные стороны баррикад. А по вечерам я по тебе плачу... Один шанс. Всего один. Маленький, но такой реальный. Но я и его не использовала...
You really got me, baby...
And it's makin' me sick...
