Теперь я знаю, как это называется. Я напоминаю себе маленького ребенка, вечно ищущего объяснения, почему так происходит. Вопросов становится все больше, а ответы исчезают один за другим, как будто их стирают с бумаги, остается грязь на белоснежном листке. Да именно так. Все вокруг пусто, как этот листок, когда-то исписанный текстом и от того, что он уже не белый, он становится еще более пустым и мертвым. Отказаться от своей памяти намного проще, чем продолжать помнить что-то. Свернуть с дороги можно всегда, если ты устал. Или остановиться на каком-то ее отрезке, задумавшись о том, что этот путь тебе не под силу... Или вернуться обратно. В этом хаосе порядка я до их пор не нахожу свое место. Что же делать? - Наверное бесконечный анализ - это тоже не выход, а значит надо просто научиться жить, так, как у тебя это получается. Принимать то, что есть как должное. А может стоит просто подождать путника, который пойдет по той же самой дороге, что и ты. Он подаст тебе руку и скажет, что больше не будет того одиночества и той пустоты, что были раньше. А пока, я буду ждать, чтобы меня можно было догнать...