В век сожаленья и разлуки,

Когда убийство-не порок,

В крови мы моем свои руки,

Ища спасенья уголок.

Мы будем ужасом овиты

И исказится жизни гладь.

Тот, кто не хочет быть убитым,

Он сам стремится убивать.

И каждый день проходит в страхе,

И лишь во сне у нас покой.

А улица подобна плахе,

Где нас прощают с головой.

Нас каждый день терзают муки,

Что скоро жизни выйдет срок.

В крови мы моем свои руки,

Ища спасенья уголок.