Мои стихи не знают, что такое – издательство.
Они слишком в себе. Греются в своей несносной пошлости. Плюются фразами – на разнос. Я не знаю откуда они во мне. Постоянные, полноправные жители со всеми удобствами. Любят меня через ненависть. Их, вполне справедливо назвали – «куртиzанскими». Красивое слово, правда? С неоднозначным смыслом...
Я не посвящаю их людям, - боюсь обидеть, оскорбить. Если они и пишутся «про кого – то» и с чувствами к «кому – то», - это тщательно скрыто.
Мои стихи не знают ласки...
Они не пишутся. Не слагаются. Не риffмуются. Они – кровоточат. Красной пастой по белому листу.
Я скрываюсь за ними. В них. Не между_строчками, а – в (!) строчках.
Мои стихи не знают грубости.
Слёз.
Времени.