рык грома,ветер раздувающий волосы,тлеющая сигарета,которую я не курю.Она просто сгорает и на ней пакорно сидит пепел,который при встреске руки,падает на пол балкона...мокрое тело...падающие капли ливня на мои штаны превращаются в сбор серых пятен...люди бегут...скрываются от очередного подарка природы...и я...сижу на корточках,смотря в это серое небо и ловлю каждую каплю дождя и не понимаю что же это солёное стикает по моим щекам...каждый удар дождя о парапед для меня превращается в музыку...такое нон легато.капли это пальцы,которые не прекращая играют на балконе...Птицы не поют,они почуя грозу уже давно разлетелись...В моём рту смесь сладосного Рафаэлло и горечный привкус Собрания Пинкс...Примерно тоже у меня и в душе...я хочу расставить свечи и лечь среди них.Их языки пламени будут нервно и неуверенно поддёргиватся,не знаю в какую сторону им приклонится,как и я незная,что же мне делать и что выбирать...Хочется на море...на маяк...увидеть как неспокойное море бьётся в очаяньи о грани дороги...хочется войти в это,захлёбыватся от безъисходности и под конец чтобы молния краем пальца коснулась этого моря,оставив меня там навсегда....