Цирк, кажется, не вернётся.
Ни он сам, ни я - к нему
И больше не будет солнца,
Встречайте, родные, тьму.

И больше не будут ноги
Вести не касаясь дна...
Дороги, которых много,
А всё же она одна...

И больше не будет в красном...
И руки до ран срывать...
Наверное, он прекрасен,
Но я не умею лгать...

В дыму, поглощая блики,
Стоять мне уже не то
Уйдёт, как всегда, двуликий...
Обрезанное пальто...

Кто были они, кем стали -
Суждения - это вздор...
Заслуженные медали
Достраивают забор...

Я буду стоять всё время
В конце восходящих стен
И грустно следить за теми,
Кто тоже попался в плен...