Заклей ветром глотку города, выйди на улицу, вдохни воздух - он влажен, как твои ладони. Ты боишься, да ты, чёрт возьми, просто боишься признаться себе в этом. И ты живёшь с этим, таскаешь это дерьмо в сердце, из него пробиваются, прорастают скользкие царапины, неужели тебе нравится так жить? Память, говоришь? А что - память? Память - часть тебя, неужели ты не в силах справиться с собой? Сны? Воспоминания? Взгляды? Ну и что? Ты же смеёшься уже совсем не так, ты дышишь быстрее, ты думаешь совсем иначе. Почему же тогда твоё прошлое никак не даёт тебе покоя? Вспомни, однажды в библиотеке погас свет.