Нус, больная... на голову, о чем еще разлопочешь?...

Вместе с приездом в родной город со мной случилось одиночество. Оно всегда только случаеться и всегда по нашему жаланию. Мне оно нравиться - можно подумать, написать что-нибудь интересное, такое что бы Рита подписала бы внизу листка карандашем: "Класс! твори!",
А Машка зароптала бы:"Это все прелестно, но где продолжение Мэриэн?!"
Обе уже перечитали мой тетрадочный дневник раз по пятнадцать...

Еще у меня полно идей. Новых и не очень, смешных и грустных, добрых и забавных.Вот только я решила что не буду больше писать о таком обстрактном чувстве как любовь. Она слишком невесомая что бы ее можно было описать материальными чернилами...

Я поняла что такое молодость - это протест. Неважно против чего, это всего лишь протест: против того что у соседнего парня есть мотоцикл, а у тебя нет, против однокласницы, у которой ноги стройнее, против компании, которой хочеться подражать, а тебя не берут... Против моды, людей, догм... Против себя... Человек вырастает тогда когда смиряеться со своими протестами. Когда вместо того, что бы сказать Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, он говорит - уходи, я все понимаю. Когда он оканчивает свой протест против НЕПОНИМАНИЯ.
Наверно на этом я построю следующий рассказ...

Мне грустно и весело. Похоже мои подруги утвердились в мнении что бедная Iri-Выдра съехала с катушек. Но это всего лишь слова. А словами я управляюсь лучше их.