Настроение сейчас - грустное и подавленное

Жалкие попытки писать и писать вновь и вновь, как и раньше, рушатся, как неокрепшие стены дома, как крылья из песка. Яркие и тонкие ноты фортепьяно. Уходящий день. Запутанный ветер в кронах деревьев. Жаркий воздух. Сухая трава. Закат Солнца. Падающие лучи по окнам домов. Обжигающие и угасающие. Еле слышное пение птиц. Словно в вальсе кружатся воспоминания из детства. Может быть, когда-нибудь дождь вернётся в эту комнату, окутанную жарким воздухом лета, словно пустыни. Словно песок под ногами, обжигающий ноги и стирающий кожу до боли в голове. Может быть, тогда я смогу вновь освободиться от боли, от вины и от чувства склеенных мыслей и склеенных губ. Смогу смыть мёртвые клетки с тела и освободиться от груза с души. Дотронуться до глаз, из которых текут слёзы. Может быть, осенью.
Где-то далеко среди деревьев сидит юноша с книжкой в руке. В его карих глазах цвета песка Марса отражаются грусть и тоска, тонкие нотки-нити воспоминаний. Их слишком много, они слишком давят, что хочется убежать или разорвать их. А может быть, пропустить через себя. Он думает. Касается пальцами висков. Смотрит в небо. А на ветвях дерева сидит поседевший юноша Ветер. Он смотрит в глаза юноше, сидящему внизу. А потом спускается вниз и касается руки кареглазого юноши, сжимает в своей руке его руку.
Слишком много пустых пробелов, словно белых листов, внутри. И я уже не могу писать здесь. Этот дневник изменил мою жизнь, изменил меня. Здесь я встретил дорогого и любимого мне человека, юношу с карими глазами, которого полюбил и люблю. Здесь я встретил многих друзей. Здесь я многое понял и осознал. Но я не могу уже больше писать здесь. Я не буду удалять этот дневник или закрывать его. Возможно, я буду возвращаться сюда, чтобы перечитать свои записи.
Я чувствую себя здесь сломанной балериной. Мои попытки писать красиво, научиться дружить и общаться с людьми были лишь частью моей попытки стать другим человеком. Зависть разрушает. Эти маски, от которых я теперь не могу избавиться, бьют меня моими же мечтами. Словно зеркало в зеркало. Тонкий и тёмный коридор в никуда. А здесь я умираю. Это не мой мир. Не мой мир, чтобы писать. Я не писатель, и не хотел им становиться. Я лишь начинающий художник, который не может писать свои картины-мысли. Я потерял себя того.
Точка. Тысячи птиц, вороны повсюду, и как сумасшедший, в полубреду, в голове слова, рваные мысли, застрявшие слёзы. Мир, в котором я искал дом, стал для меня чужим и холодным. Мир, в котором я искал друзей, встретил меня полумраком. Я слишком надеялся писать здесь для всех, но не для себя. А сейчас я просто устал. Устал умирать медленной смертью. Я просто не могу вытягивать из себя фразы и слова. Не могу писать так же легко, как раньше. Это мой последний пост, как бы тяжело не было писать эти строки сейчас.
И я бы очень хотел, чтобы исполнилась моя мечта. Чтобы один из моих ПЧ и друзей Осенний_Дождь вновь стал писать чаще. Я очень признателен тебе и благодарен. Твои сказки удивительные и прекрасные, как и твоя душа. Спасибо тебе за то, что ты есть. Ты удивительный человек. Волшебник, спасающий людей от грусти, одиночества, дарящий улыбки и свет радости в глазах. Думаю, что остальные слова ты и сам знаешь. Спасибо тебе.
Спасибо всем вам мои друзья и ПЧ. Спасибо, что оставались со мной и читали. Спасибо.
"Прикосновение крыльев Ветра" (с).

P.S. Может быть, когда-нибудь я вернусь сюда вновь, когда вновь научусь летать сам, а не мечтать о полете, смотря на других птиц. Вновь буду писать. Но писать уже своими мыслями и словами. А пока я не буду загадывать, когда это будет. Когда-нибудь. Возможно.