Красной акварелью по сизым крыльям, пеплом на сером Небе (что-то старое и душераздирающее)-запись датирована 10 февраля.

…Они говорят, что мы слишком чувствительные, слишком скрытные и ранимые. Каждое утро мы просыпаемся, крутимся в водовороте событий и каждый человек, которого мы встречаем на пути, несёт лишь препятствие перед чем-то важным…перед чем-то важным для нас самих. Этот человек может быть Судьбой, может быть просто проверкой «на вшивость» свыше…Кто знает?! Сколько людей мы встречаем за свою жизнь? Они могут быть просто проходящими прохожими, чьё лицо не останется в памяти, могут стать друзьями или врагами, могут стать любимым человеком.
Словно прокручиваем в памяти плёнку. И на каждом отрезке тысячи людей.
Сломаемся ли мы или пройдём этот путь с поднятой головой? Сложим ли мы сизые крылья в полной темноте?
И слёзы, которые катятся по нашим щекам, которые мы чувствуем, а не ощущаем являются тем, что плачет наша душа. Наши раненные сердца открывают старые раны, и кровь заливает всё внутри, а потом мы плачем…
Плачет душа, оттого что мы будем вечно одинокими, не смотря на то, что у нас есть любимые и близкие люди. В каждом человеке есть это чувство. Мы называем это грустью, старой грустью, резкой переменой настроения, воспоминаниями о прошлом...Как угодно. А на самом деле мы чувствуем одиночество прошлого. Словно ком в горле оно застревает внутри. И уходя туда, откуда ещё никто не возвращался, остаёмся одни. Но я так не хочу в это верить. Не хочу верить в то, что люди уходя, становятся одинокими.
И как бы мне хотелось держать за руку тебя, положить твои пальчики на сердце и плакать, оттого что во мне сидит эта грусть, грусть прошлого, словно птица в клетке, которую хочется выпустить на волю.
Прошлое подкрадывается тенью воспоминаний и впивается в нас пальцами, своими когтями до крови…
И сколько я бы не шёл по улице, всматриваясь в тени, в сине-чёрное Небо с мерцающими звёздами, всё равно каждый раз внутри одно и тоже чувство. Чувство того, что я становлюсь внутри старым. Чувство того, что скоро я не буду ощущать земли под ногами и покину этот мир…
Как бы это не было прискорбно. Я всегда закрывал на это глаза и подавлял эту грусть, этот ком внутри. И совсем не понимал, что со мной творится, не мог объяснить это. А когда заглянул внутрь себя, то увидел…
Мне хочется прожить эту жизнь красиво, как подобает настоящим Принцам. Идти по жизни, держа тебя за руку.
И пусть люди говорят что угодно. Я хочу прожить эту жизнь с тобой бок о бок. Я просто хочу жить, жить с тобой, мой Кареглазый Ангел. Вот и всё.
Иногда я чувствую, как сзади порхают крылья. Иногда я чувствую, что моя душа отделяется от тела и может покинуть эту землю…
Наверное, так люди становятся бездушными и чёрствыми, когда в них умирает душа. Но я не хочу стать бездушным и измениться.
И сколько бы я не старался понять людей - я не могу. Я не могу доверять людям. Не могу научиться этому. Кажется, что я уже больше никогда не смогу верить и доверять людям. Слишком большую рану нанесли мне они. Лишь только избранным я могу доверять и верить. И их немного.
Почему-то такие истины понимаешь спустя прожитый отрезок. Учишься, стирая руки в кровь. Учишься падать в грязь перед толпой, а потом вставать и идти, если сможешь…
Как бы мне хотелось сыграть на фортепьяно мелодию своей души, но я не умею играть. Как бы мне хотелось не уходить. Никто из нас не знает когда уйдёт…
Страхи внутри нас сжигают всё хорошее, сжигают нас. Боязнь стать чёрствым и плохим переполняет чашу…
Может, пройдя такие испытания, человек становится сильным?
Я знаю, что нужно идти дальше и не сдаваться, как бы тяжело не было.
Я знаю…
А если я скажу, что смертельно устал от жизни?
Просто я разочаровался в людях. Я многое не понимаю.
Но я обещал тебе и себе, что полюблю себя, буду верить в свои силы и талант. Просто нужно понять кто я такой. А кто я такой? Кто я для этого мира? Кто я такой для тебя и себя?
Сизокрылый Ангел со старыми ранами.
Не смогу я больше доверять и верить людям. Не смогу…
Увы.

*
Хотелось бы написать много чего в дневнике, много мыслей…
Но на какое-то время я не смогу это сделать. Просто потому что во мне высохли мысли. Внутри остался только песок. Во рту горечь, в глазах печаль и грусть. В душе вина за сделанное. Смогу ли я простить себя? Смогу, когда всё вернётся…
Прошу простить, что долго не писал. А теперь уже совсем какое-то время не буду писать. Пока нет мыслей, нет возможности, увы.
Ветер где-то рядом с тобой…