А я снова иду с бутылкой коньяка в его храм. Он достает рюмки и лимон. Это бог достает. Лимон отнють не божественный. Подвявший какой-то. Ну ничего. Могло и не быть лимона. А вот есть. Сотворил. Тоже хорошо.
- Как со временем?
Это я бога спрашиваю. Мол, сколько времени у нас на то чтобы раздавить эту бутылку и разойтись по работам.
- Нету времени. Совсем. Ни одного.
Странно. Еще даже не темно. Он что пьян?
- Старик, ты что пьян? Когда это у тебя не было времени?
Это я бога спрашиваю. Бога. Ну правда, с чего это у него то времени нет.
- Вот понимаешь, создавал я мир. И солнце. И людей. А время не создавал. НЕ СОЗДАВАЛ Я ВРЕМЕНИ!!!!
Бог запрокидывает голову и своими серыми от работы руками закрывает свои большие глаза цвета уставшего голубого неба.
Я наливаю ему полную рюмку коньяка, и тяну его за руку, чтоб он выпил.
Коньяк мягко обжигает наши рты - мой и божественный, и хочется лимона, но он то не берет лимон - бог. Ну и я не беру. Смотрю на него. На бога. А он отводит взгляд в окно. Словно новое что-то увидел. Бог то. Новое. Ну да...
- Деда, ты чего? Успокойся.
- Хороший коньяк. Молодец ты.
- Ну да. Семь лет выдержки. Неплохой.
И мы молча допиваем семизвездочный коньяк и бог идет собираться. А я смотрю в его окно. Бога. И понимаю.
Он то сам себя сотворил. И мир он сотворил. Но если он не сотворил времени, то его вроде не должно быть. Времени. Не создавал же.
Но немного времени то есть.
- Значит есть кто-то, кто создал время. Ну и импульс, из которого я себя сотворил, тоже создал же кто-то. Есть БОГ.
Это мне бог говорит. Бог.