[500x500]
Осатанелая твоя весна проклятья изрыгает на все, что только может лицезреть…
И врет. Смеется и рыдает, но так, чтоб видел только ты.
Тебе рыдает?
Так что ж честней в ней? Слёзы или смех?
И врет она кому – тебе или нам всем?
Да всем она врала. И нам, и вам, и плача она врет, и врет, смеясь.
Все оттого, что это – лишь весна?
Не время – суть ее. ОНА – вина.
Она – как имя лжи и искушенья.
Она – так обещает исцеленье от тягот повседневной суеты,
От одиночества и простоты…
Ну а дарует только ложь.
Потом поймешь.
Иль не поймешь…
Весна врала. Зима соврет.
Проклятий рой нас к лету жмет.
В весне твоей осатанелой ни ветра нет, ни облаков…
Ни солнца, ни дождя, ни туч… и неба нет вообще над ней…
Нет облегченья, все больней
Нам жмет коллекция оков,
Подаренная щедро ей…
Простим ей ложь – соврет еще, а не простим – так проклянет.
Прими ее фальшивый мед. Иль горечь отторжений…
и не ищи ты в лужах свет и неба отражений.
Весна уйдет – настанет лето. Оно честней. В нем пола нету.