Так быстро всё течёт, всё меняется. Не люблю метафор в последнее время - слащавы они мне как-то, но правда же: как песок сквозь пальцы. Утекает всё. Стареют бабушки, родители. Видно и даже осязаемо, как выпивает их время. Да и не только их - всё.

Никуда мне не деться от периодических философских постов, хотя и не знаю, кому из вас это может быть ещё интересно. Только мне, пожалуй. Я бы дневник бумажный завела снова, да боюсь. Мне как-то мама сказала, что бумаге нельзя доверять. А я посмеялась и продолжала. Я теперь понимаю. Конечно, не бумаги стоит опасаться, а людей, что коснутся своими лапами чувств, отражённых на этой самой бумаге. Казалось бы, и нет у них права на это, но и запрета ведь нет. Да я и сама бы чьи-то чувства на бумаге с радостью прочла бы.

А сама боюсь. Скрытной такой стала и всё держу в себе. И не сказать, что меня сильно это тяготит, - нет. Иногда разве что кажется, что я как-то... прерываюсь. Вот велась некая летопись - стихи, письма, мысли на бумаге, анкеты, - а теперь всё. Жизнь бьёт ключом, но меня как будто нет, потому что нет письменных фактов подтверждения моего существования. Институтские работы, проекты, - всё это в конце каждого семестра огромной кипой бумаг направляется в мусорное ведро. И остаётся голый кусочек Вселенной вокруг меня. И опять та же мысль: летопись моей жизни оканчивается на 15-м-16-м году. А дальше - пустота. Но я смертельно боюсь бумаги.